***

   Кому-нибудь важно, что творится внутри другого? Наверное - нет, ведь у себя тоже не разберёшь. Куда принесёт этот поток? - прольётся в музыке, которую никто никогда не услышит. Даже не знаю, музыка это или бред? Шум, шум... Они уловят лишь отдельные звуки и сразу забудут или разложат по своим нотам. А если не издавать никаких звуков или играть весь концерт? - они сочтут тебя сумасшедшей и сотрут всю нотную грамоту, всё творение композитора. Где мой талантливый дирижер? Он бы сделал мою музыку более гармоничной, понятной для всех. Хотя, зачем все? Просто ноты спутались. И это мой хит. Им нужно, чтобы кто то управлял, а мне уже нет. Моя музыка уникальна - она не рвётся во всеуслышанье. Когда - нибудь от большой громкости внутри разобъются все стёкла, которые поранят каждую клетку, да так, что крови не будет. И настанет тишина. Да и неполная, где то, издали, будет звучать, шепча кому-нибудь на ухо, отголосок забытого оркестра без дирижера, где каждая струна играла по-своему, как хотела, натягивалась, рвалась, скрипела, плакала и смеялась в корявых руках музыканта.