Последняя симфония

Как затекла спина...
Слишком неудобно так сидеть.
Сколько времени я уже сижу на краю кровати, согнувшись, запустив пальцы в волосы? Не помню. Солнца не видно; выходит, несколько часов.

Глаза, кажется, даже опухли от рыданий. Я всё ещё изредка вздрагиваю, но слёз нет. Я израсходовал все, что у меня были, и чёрная ткань на коленях уже изрядно промокла, неприятно прилипая к коже. Но это не так уж и важно. Умер мой личный свет в конце тоннеля. Погиб мой идеал.

Если раньше жизнь казалось хоть немного осмысленной, то теперь я потерял и цель, и смысл, и желание жить.
Разве что... музыка.

Да, наверное, мне стоит сыграть.
Рояль? Нет, не то.
Я взял в руку смычок и потянулся было за скрипкой, но рука замерла на полпути. А что, если...

Нежно провожу смычком по внутренней стороне запястья. Наверное, я уже потерял рассудок, но звук, что я услышал, превосходил все, что когда-либо звучало. Он напоминал мне пение прекраснейшего из ангелов. Натянутые сухожилия - чем не струны? Я сыграю на своих венах.

Провести с бОльшим нажимом, извлекая ещё более прекрасную ноту. Моя симфония... последняя симфония. Сыграть быстрый пассаж, стирая тонкую кожу. Играть известную одному мне мелодию, сгибаясь от боли, пронзающей тело, расползающейся от запястья во все уголки тела, но приносящей непонятное облегчение. Взять высокую ноту, начиная пропиливать связку. Из импровизированной скрипки капает густая тёмная кровь. Она так красиво, так завораживающе падает на пол. Но её недостаточно. Симфония всё ещё звучит. Несколько триолей, и застыть на дрожащей “ля” малой октавы. Так лучше - кровь идёт сплошной струёй. Но всё же мало. Мелодия ещё не закончена. Ноги подкашиваются, и мне приходится встать на колени, чтобы не упасть совсем. Ну же, осталось несколько строк...

Движение по диссонансам. Как раз то, что сейчас нужно. Ну же, режь глубже! Отчаянный, высокий звук, и тут же вниз на полутон.

Вокруг натекла уже приличная лужица крови, похожей на пролитое вино. Я почти ничего не вижу - зрение сузилось до маленького просвета, в который едва видна моя кровоточащая скрипка. Не потерять сознание... доиграть...

И вот звучат последние ноты - тихие, дрожащие. Они так похожи на меня. Обессилев, падаю на пол. Собирая оставшиеся крупицы воли, поднимаю руку и слизываю с уродливого пореза свою кровь. Скрипка падает на пол, а на перекошенном от боли лице расплывается счастливая улыбка. Партия отыграна. Всё закончено. Блаженно прикрываю уже бесполезные, ничего не видящие глаза.