Сигаретно-серый

      Та девушка никогда не курила. Знаете, бывают такие девушки. Обычно они чьи-то знакомые. Вообще-то,  все - чьи-то знакомые, но такие девушки – особенно. Я её не знал тогда. Впрочем, она меня тоже. Стало быть, мы с ней были НЕ знакомы.

      Я поднес сигарету к губам. В тот день я сидел на крыльце того здания в том самом городе. И в городе том она шла по той самой улице, мимо того здания, на крыльце которого я сидел. Мы обязательно встретились бы с ней взглядами. После того, разумеется, как по невнимательности столкнулись лбами. Она выронила бы книги, которые непременно держала в руках. Я помог бы их поднять, а потом её глаза стали бы для меня тем, что я мечтал видеть каждое следующее утро остатка моей жизни. Возможно, где-то в другой вселенной, так и произошло. А в этой я просто сидел на холодных ступенях и рассматривал курящую девушку.
 
      Что случилось в её жизни?  Что еще может случиться? Меня не сильно это волновало. Мимо меня прошло много людей, пока я сидел на том крыльце. Я ведь не должен думать обо всех вокруг. Ведь не должен, правда? Она нервно достала последнюю сигарету. Долго не могла прикурить от пластиковой зажигалки - её руки тряслись. Она вдруг вскрикнула и, бросив на серый асфальт пустую пачку, стала топтать её ногами. Девушка была явно не в себе.

      Оглянувшись вокруг, она сорвалась с места и побежала вниз по улице. Люди какое-то время провожали её взглядом. Через пару минут все улеглось. Одни спешащие куда-то клерки сменили на улице города других. Пост сдан. Толпа освежилась. Инцидент исчерпан.

      Я продолжал смотреть на то место, где незнакомка начала сходить с ума. А может быть, всего лишь продолжила. В любом случае, увиденная картина стала для меня отправной точкой. Только вот, я не понимал куда. Знаете то ощущение, словно в твоей жизни началась новая глава. Вроде бы ничего не изменилось, вчера ты ходил на работу, сегодня идешь на работу и с большой вероятностью пойдешь на неё завтра. Все осталось прежним. Но создается ощущение начала чего-то. Будто ты приобрел над своей жизнью большую власть, чем прежде. Теперь-то ты начнешь ходить в спортзал, станешь уделять своим детям больше внимания и будешь дарить жене цветы без повода.

      Не знаю, сколько времени прошло, но я никак не мог оторвать взгляд от того куска асфальта, на котором девушка лишилась рассудка. А может, это мы все сумасшедшие? Раньше я часто задумывался о том, насколько я нормален и что вообще есть «нормальность». Странно было смотреть телепередачи, в которых показывали душевнобольных. Душевнобольные, в свою очередь, считали себя полностью душевноздоровыми. По их мнению, ненормальными были мы. У тех бедолаг не было ни единого шанса против нас - общества. Вся история человеческого общества – история ненормальных. Одни душевнобольные убивали других. Побеждали те, которых было больше, которые были сильнее и хитрее. Они и создавали норму.

      Я был одним из победивших. Никогда не прикладывал для этого никаких усилий. Это и позволяло мне быть своим среди прочих. Это наша главная черта. Мы ведь не станем делать ничего такого, чтобы другие нас осудили и покачали головами, правильно? Мы не хотим, чтобы нас считали душевнобольными, не хотим стать НЕнормальными. Я один из вас, друзья, я такой же, как вы, не смотрите на меня.
   
      Вдруг я осознал, к чему все это время был прикован мой взгляд. Сигаретная пачка. Она все еще лежала там. На том самом месте. Странно, что до сих пор её не снесло ветром или пинком чьей-нибудь ноги.

      Я встал, несколькими ударами ладони выбил пыль из штанов. Скорее, конечно, просто вбил в себя самоуспокоение по поводу их чистоты. Прошел несколько метров. Уставился под ноги. Вот он, предмет галлюцинаций  той девушки. Уж она-то точно не была победителем. 
Обычная сигаретная пачка. Мятая и грязная. Мусор. Масса чего-то, что никогда и никому больше не понадобится. Я поднял её с земли. Мне нужно было это сделать. Просто нужно. Сувенир. На память о событии. Я долго смотрел на неё. Просто держал её в руке и смотрел.
 
- Здравствуй, - сказала пачка.

      Нет, у неё не прорезался голос. Она говорила в меня. Говорила мне в голову. Это нормально. Я много раз в детстве разговаривал с неодушевленными предметами. Почему бы и сейчас не поговорить.

- Пойдем, - она позвала.

      Причем позвала туда, куда мне и было нужно. Я чувствовал это. Я не смог бы назвать вам точный адрес или координаты.  Я их не знал. Так же, как вы не знали адреса своих школьных друзей, но всегда находили дорогу к их дому. Вы даже могли объяснить другому человеку как добраться дотуда. Так и я. Просто шел к месту назначения. Сначала пошел прямо, потом повернул, потом еще раз. Шел долго, заблудившись в однообразном окружении,  заблудившись в сером цвете.

      Это оказалось поистине огромным зданием. Сейчас это называется небоскребом. Да и всегда так называлось. Как это можно «скрести небо»? Глупость. Я поднялся по ступеням. Двери открылись. Раньше это называлось магией, сейчас – автоматикой. Хотя для многих эти понятия мало чем отличаются. Вошел внутрь. Офисное здание. Прошел мимо охраны - двух мужчин. Такие же серые, как и окружавшие их стены. Наверное, сигаретная пачка предупредила их о моем прибытии. Вошел в лифт.

- Здесь ко мне приставал Фил из отдела развития, - сказала она.

- Мне жаль, - ответил я вслух.

- Один раз я поужинала с ним. Он, наверное, решил, что имеет право лапать меня в лифте.

- Мне жаль, - только и повторил я.

      Мы вышли на одиннадцатом этаже. Да, это был уже не Я. Это были Мы. Я разговаривал с ней, она -  со мной. Нельзя было не воспринимать это существо как личность. Ведение диалога – признак наличия разума. А то, у чего есть разум, априори считается личностью. Мы шли по бесконечному коридору. Я посмотрел направо. Стеклянная стена, за ней конференц-зал. Длинный стол и куча стульев. Окна от потолка до пола. Пачка в моей руке стала тяжелее.

- Они так кричали. Все. Я ведь просто не успела. Не успела завершить работу. Они все кричали на меня!

      Её истерика отдалась болью у меня голове. И мы шли дальше. Среди множества дверей я нашел ту, в которую потом вошел. Совсем небольшой кабинет. Спертый воздух и куча бумаг на столе.  Пачка сильно оттягивала руку, я с трудом не выронил её.

- Ты ударил меня! Понимаешь? Пришел и ударил! А затем взял меня за волосы и бросил на пол!

- Я никогда тебя не бил. Я даже не знал тебя до сегодняшнего дня.

- Ты такой же. Такой же, как и он. Ничем не отличаешься!

- Пусть будет так.

- Потом ты разорвал блузку. Пуговицу за пуговицей. Разорвал её на мне.

- Прости.

- Ты положил меня на стол. Ты стал насиловать меня.

- Я, наверное, был последним ублюдком.

- Ты трахал меня на этом столе! На этих самых бумагах. Они еще помнят запах твоего пота!Ты и все подобные тебе ничтожества поплатятся за это!

      Мне стало страшно. Я бросил пачку на пол. Пнул её и побежал к лифту. Я слышал крики, доносившиеся из кабинета. Это были крики девушки, которая никогда не курила. Подумать только, я ведь даже не мог вспомнить её лица. Я не мог вспомнить не единой детали. Как она выглядела? Как была одета? Цвет её волос! Он был серым для меня. Серым, как и все, что я тогда видел. Это был уже не крик. Человек так кричать не может. Это был глас существа, созданного самыми ужасными человеческими эмоциями. Сигаретная пачка – то, что она собой представляла, являлось отражением боли, ненависти и страха той девушки. Это была извращенная фантазия умалишенного. Скрежет когтей по стеклу – вот на что был похож этот крик.

      Я вбежал в лифт. Спустился на первый этаж. Здесь все было по-прежнему. Охранники смотрели на меня своими серыми глазами. Вышел так же, как и вошел. Спустился на крыльцо, поднял глаза к небу. И когда этот серый цвет города стал меня успокаивать? Я поднес сигарету к губам и сел на крыльцо того здания в том самом городе. И в городе том она шла по той самой улице, мимо того здания, на крыльце которого я сидел...


----------------------------------------
Иллюстрация - Дмитрий Легостаев
http://vk.com/legostaeff