Прощёное воскресение

Простите нас,  герои павшие,
Лежащие в могилах братских.
Простите,  без вести пропавшие
В болотах  непролазно- вязких.

Вы погибали, для себя оставив «не»…
Ваш прах и пепел в грудь стучит стране.
Но той страны, что отстояли - нет.
И некому теперь держать ответ
За вашу Родину. Державу растрепали.
Героям
                места
                нет.
 Гламур 
              Здесь балом правит.

Простите, за глумящихся над памятью,
За превративших прошлое в распятие.
За  руки, вскинутые  с кличем: «Heil»,
За страшный сон –  палач героем стал.

 За взорванные стелы, стоны обелисков
 Под каблуками новоявленных фашистов.
 За то, что  превосходство,  бред нацизма
 Подхвачен  нашим  русским журналистом.
Забыв о собственной «неполноценности»,
Он, как и Менгеле в Освенциме,
                готов к селекции.
А вопль его в статье: «Убей урода» -
Стал темой  лёгкого ток-шоу для народа.
Цинично был вальяжен журналист.
Почти «герой» он и  почти нацист.
Простите дети Сталинграда,
Одессы, Курска, Ленинграда…
Вас миллионы, до Победы не доживших,
От голода, от пуль, от бомб погибших.
Вы были для фашистов «недочеловеки»-
Не те глаза и губы. Волосы и веки.
Линейка,  вымеряя от висков до глаз,
Решала участь целых рас.

Простите, мальчики «иных веков»-
Не выпало вам  «сорок сороков».
За ваших не родившихся детей,
За вечный траур ваших матерей.
За годы, превращённые в неточность,
Когда был ночью - день,
                а день стал ночью.
Везли вас в логово таинственной войны
Из, умирающей от хохота, страны.
И  безобидный  плюмбум из таблицы,
Свинцом хлестал. И застывали лица.
Как много выпало на долю вам свинца.
Избыток маской ляжет на лицо отца.

Простите нас,  седые ветераны,
Война на вас оскалилась так рано.
До срока  возмужали вы и  повзрослели.
Не соловьи - вам пули выводили трели.
Не трусили и жизни  не жалели,
Но, не жалея, очень жить хотели,
Хотя бы до Победы, до Берлина.
Потом, как вехи, Ваши годовщины,
Которые война вам выставляла в память.
А, впрочем, и без вех о ней не забывали.

Страну, лежащую в руинах и разрухе,
С  такой любовью поднимали ваши руки.
Простите нас за то, что мы не сберегли,
Что оказались трусами, что  не смогли
Встать грудью за любимую  страну,
Как встали вы в ту страшную войну.

Простите тех,
            кто превращает вас в сервиз нарядный,
Когда обед готовится и званый, и парадный.
Отпраздновали с чувством, с толком-
Сервиз на место ставится. На полку.
И, не дай Бог, до срока с полки слезть:
«Чего тебе? Ведь, вроде, всё уж есть.
В году один, Победы, день.
Нет, лезут, просят. И не  лень».


Рецензии
Ольга, спасибо за такое стихотворение.
Горькое, но справедливое.
С уважением

Никонов Андрей 2   22.06.2022 10:34     Заявить о нарушении
Спасибо, за отзыв, Андрей!
С уважением,

Ольга Постникова   22.06.2022 12:23   Заявить о нарушении
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.