Прощёное воскресение
Лежащие в могилах братских.
Простите, без вести пропавшие
В болотах непролазно- вязких.
Вы погибали, для себя оставив «не»…
Ваш прах и пепел в грудь стучит стране.
Но той страны, что отстояли - нет.
И некому теперь держать ответ
За вашу Родину. Державу растрепали.
Героям
места
нет.
Гламур
Здесь балом правит.
Простите, за глумящихся над памятью,
За превративших прошлое в распятие.
За руки, вскинутые с кличем: «Heil»,
За страшный сон – палач героем стал.
За взорванные стелы, стоны обелисков
Под каблуками новоявленных фашистов.
За то, что превосходство, бред нацизма
Подхвачен нашим русским журналистом.
Забыв о собственной «неполноценности»,
Он, как и Менгеле в Освенциме,
готов к селекции.
А вопль его в статье: «Убей урода» -
Стал темой лёгкого ток-шоу для народа.
Цинично был вальяжен журналист.
Почти «герой» он и почти нацист.
Простите дети Сталинграда,
Одессы, Курска, Ленинграда…
Вас миллионы, до Победы не доживших,
От голода, от пуль, от бомб погибших.
Вы были для фашистов «недочеловеки»-
Не те глаза и губы. Волосы и веки.
Линейка, вымеряя от висков до глаз,
Решала участь целых рас.
Простите, мальчики «иных веков»-
Не выпало вам «сорок сороков».
За ваших не родившихся детей,
За вечный траур ваших матерей.
За годы, превращённые в неточность,
Когда был ночью - день,
а день стал ночью.
Везли вас в логово таинственной войны
Из, умирающей от хохота, страны.
И безобидный плюмбум из таблицы,
Свинцом хлестал. И застывали лица.
Как много выпало на долю вам свинца.
Избыток маской ляжет на лицо отца.
Простите нас, седые ветераны,
Война на вас оскалилась так рано.
До срока возмужали вы и повзрослели.
Не соловьи - вам пули выводили трели.
Не трусили и жизни не жалели,
Но, не жалея, очень жить хотели,
Хотя бы до Победы, до Берлина.
Потом, как вехи, Ваши годовщины,
Которые война вам выставляла в память.
А, впрочем, и без вех о ней не забывали.
Страну, лежащую в руинах и разрухе,
С такой любовью поднимали ваши руки.
Простите нас за то, что мы не сберегли,
Что оказались трусами, что не смогли
Встать грудью за любимую страну,
Как встали вы в ту страшную войну.
Простите тех,
кто превращает вас в сервиз нарядный,
Когда обед готовится и званый, и парадный.
Отпраздновали с чувством, с толком-
Сервиз на место ставится. На полку.
И, не дай Бог, до срока с полки слезть:
«Чего тебе? Ведь, вроде, всё уж есть.
В году один, Победы, день.
Нет, лезут, просят. И не лень».
Свидетельство о публикации №213031800711
Горькое, но справедливое.
С уважением
Никонов Андрей 2 22.06.2022 10:34 Заявить о нарушении