Кокон

Можно, конечно, было написать, что я вижу последние полгода добро в этом доме. Можно было написать, что дочь хозяина привлекательна и чиста. И это так. Но… Я вижу одно зло. Я вижу, как тени в углах дома собираются в одно большое пятно на потолке у меня в комнате. Они ползут даже из пристройки для слуг, они ползут из винного погребка и часовни в саду. Они набухают над моей кроватью, и свисают огромной каплей, касаясь моего лба. Я шепчу себе, заглядывая в глаза мраку: «Это бред, и опиум ещё не вышел полностью»
Но и тут моя карта бита. Опиум скурен давно, и в городе. Он не отпускал меня в городе, и я спешился в сельскую местность. Я считал это выходом.
Хозяин дома, бывало, заезжал в город на приёмы к нашему общему другу. Там за бокалом вина он и пригласил меня к себе отдохнуть. Он сказал: «Молодой человек, вы болезненно выглядите. Приезжайте в мои угодья. Свежий воздух откачает всю городскую гарь из ваших лёгких. Приезжайте, и вы не пожалеете»
Огромная капля, схожая с коконом касалась моего лба, и я вспоминал тот разговор на приёме. И, да! Похоже, уже тогда опиум мной не владел, и в бокале хозяина была кровь. Это её запах я почуял, как только вошёл к другу в тот майский денёк. Сейчас октябрь, и я очень беспокоюсь не столько за свою жизнь, сколько за спасение души. Видели бы меня сейчас эти разбитные аристократы, любившие давить из себя байки про склепы в их обителях, про мёртвых дочерей предков, бродящих по чердакам, про зелёные дымки в камине и странных всадников на переправе... Развалившись в креслах у огня в карточном клубе Гариссона. Что взять с этих олухов, не выбивших ещё из себя безверие Регенства…?!
Я знаю: сейчас за дверью стоит хозяин, он тяжко дышит и скалится. Его белые пальцы поглаживают замочную щель. Этот  кокон из теней свисает над моей кроватью, пуская слюну на простынь. Я пишу эти строчки, и очень надеюсь, что местная почта не в сговоре с  гадиной, тяжело дышащей за дверью. Я перестал бояться смерти, я боюсь за свою душу. Которую, как оказалось, я не успел выдохнуть с опиумным дымом в курильных на ист-сайде.
Господи, спаси мою душу, которая ещё волочится старухой по тропе в ирландские степи. Тени её поглотят.


графство Newton House.окятбрь/1877





soundtrack:
The Rolling Stones – Paint It Black