Слова нашей песни

            Лужи! Мартовские лужи. Десятки раз замерзающие и снова тающие. Лужи, которые мы разносим по домам на своих штанинах, а потом ругаемся, шаркаем.
            Дорога. Весь в зимнем. Неустойчивый плюс. Злой. Думаешь: «Сапоги и ветровку б». Сквозь салоны маршруток, подземные и надземные переходы, сквозь взгляды и дыхание прохожих, придерживая правой рукой развевающиеся на шапке уши, чтобы не выглядеть совсем смешно, идешь, шагаешь, бежишь…весна!
            - Слушай, а ты как-то по-другому выглядишь. Постриглась? Может цвет?  Или просто время….
            А капли долбят, долбят, проев в снегу длинный желобок вдоль всего тротуара. Угрюмый ГАИшник копается ногой в грязном снегу.
            А она молодая. Хрупкая. Рядом. Улыбается. Наступает в лужи. Делает виноватое лицо. Смеется.
            - Ты знаешь, я, наверно… наверно…да нет, не наверно, а точно…да, точно. Знаешь, я точно… может по этой дорожке пойдем? Тут без луж.
            И ветер понес, понес нас по тротуарам вечернего города, толкая в спину. Весенний теплый ветер.  Накренившийся светофор подмигнул разноцветными глазами. Загудело. Двинулось. А мы в центре города, идем, слегка ударяясь  руками друг о друга. И сами того не  зная, петляя по переулкам, пишем своими следами на тающем снегу слова песни. Нашей песни. 
            - Стой! Осторожно! Здесь! Назад!....Ну вот.
            Двери подъезда. Бегающий взгляд, как будто мы оба что-то украли. Дребезжащие на ветру объявления. Бабушка с авоськой. И по-прощальному мерзко.
            - Пока... до встречи. Был рад тебя увидеть.
            И ни завтра, ни послезавтра,  и ни через три весны. А всё, что есть – это несколько соприкосновений теплых рук.
            И лужи, в воде которых теперь навсегда она.