Je t aime, Paris!

Она опустилась на мраморный пол станции метрополитена. Горели лампы, но на самой станции никого не было. “Museed’Orsay” –объявил противный, электронный голос, подъехал поезд, открыл двери и из него вышли пара лесбиянок, обнявшись, они пошли к выходу, от них пахло толи дешёвым портвейном, толи просто развратом. Она проводила их взглядом и зашла в пустой вагон. Он ехал на юг, туда где бедность в самом низу, туда где проституция, как средство выжить. Да, ей девушке из довольно приличной семьи нужно было именно туда. Что могло заставить её, выпускницу одной из лучших школ Парижа, поступившую  Сорбонну спуститься так низко? Только одно любовь.
То что он не нравился её семья, это ещё мягко сказано, но той весной в воздухе витало только одно слово. “Amour…amour….amour”- шептала Сена, пели цветы. “Amour”- гулким эхо отзывалась Базилика Сакре-Кёр. Даже она, такая вечная, с её яркими, белоснежными стенами на аквамариновом небе, требовала любви. К невозможно далёкому небу, к неграм, которые продавали сувениры, к парням, которые на гитарах пели песни, восхваляя дам, сидевших здесь же, солнце, сданную, наконец, сессию и конечно Париж! В каждом их слове тоже была любовь, да что там в слове, в каждой ноте, в каждом вздохе. Она с подругами сидела и слушала, как он поёт песни, песни были на итальянском, но она понимала, что они о любви. В мае на Монмартре все поют о любви, о том, как она начинается. Вскоре она начала приходить без подруг и они познакомились. Пауль был итальянцем, жил на окраине, работал. Она никогда не спрашивала его, почему он уехал из солнечной Италии и поселился не в самом удачном районе Парижа.
Всю правду она узнала, только осенью. Он решил познакомить её с друзьями. Всё лето она показывала ему свой Париж, с мороженым и сувенирами, дворцами и музеями, реками и парками. Сейчас он показал ей свой. Он был наркоманом, и ей стало просто страшно. Она убежала. Он умер. Через 3 недели.
Она открыла глаза и поняла, что это её станция. Вышла. И быстрым шагом пошла к лестнице. Когда она вышла на улицу, в лицо дунул холодный, жёсткий ветер. Она пошла вперёд. Пара человек окликнули её, но она не обернулась. “Они хотят тебя ограбить… Им нужны деньги на новую дозу…..”- Слова Пауля эхом ударили по барабанным перепонкам- “Главное не останавливайся… Не останавливайся…”. Слова вылетали из головы и растворялись в воздухе. Она завернула за угол и увидела двух проституток. Ещё одну мужчина уводил вглубь улицы. Голос Пауля снова зазвенел в голове:
- Проституция- это низ женской натуры…Наркоманки и то выше. – Иногда он курил травку и начинал рассуждать, это был именно такой момент.
- А что тогда низ мужской натуры?- Спросила она.
-  В этом вся прелесть вы выше нас…- он взглянул в её не понимающие глаза – мужчины, зависят от проституток. Именно те мужчины, которые прибегают к их услугам низки.
Вспомнив этот разговор, она улыбнулась. Он научил её многому: любить так, как будто это последний день в её жизни, жить даже тогда, когда на это нет ни средств, ни возможности, а есть только желание. Он был самым лучшим, что могло бы быть у неё, потому что он был другим. Она села на колени рядом с его могилой, положила белые лилии, а потом долго плакала. А на мраморной гробовой плите была только надпись “Je t'aime! Paris”. Его любил этот город, и она его тоже любила.