О весне

Платье белое грязью заляпано – некрасиво,
Сугробов кособоких чернеющие надгробия,
Весна  бредет в сапогах по России,
Серьезная, шепча без улыбки: угробили…
Нет ни дорог, ни по воздуху – вязнет,
Одни, говорят, у нас направления,
Даже снег – и тот становится грязью,
Чем дальше – тем хуже, из поколения в поколение.
Заглянет весна на часок, с накидкою мокрой на плече,
Не ждет никто, даже любовь – продажная,
Не останусь, скажет. А, правда, зачем?
За спиной лето. Перегарищем, эпатажное.
И, накидку грязную на небо забросив,
Заплакала, сея мелким дождем печаль,
Не весна как будто – старушка-осень,
Ушла, подснежники разбросав невзначай…
Ушла, поэтов оставив без вдохновения,
Умолкли растерянно певчие птицы,
Коты пасти закрыли – недоумение,
Может, всё-таки, возвратится?
А весна зиму догоняет летящей походкой,
Тошно мне, говорит, от бессилья,
Зима отвечает: хлебни-ка ты водки,
Почувствуй нутром, какова Россия.

Проснулась в похмелье весна с утра,
С неба серого сбросила покрывало,
Подумала: что ж, возвращаться пора,
Похандрила, теперь работы навалом…