На Монмартре

Шаг. Шаг. Ещё один шаг. Или больше. По одной капле крови на каждый шаг. Проклятое давление.
Засос. Засос. Ещё один засос. Или больше. «Милая, ты запачкаешь своё лицо» Милая бросает, не отрываясь от моих губ: «Мне нравится вкус крови»
Справедливо бы было заметить, что ей нравится вкус моей крови. И потом справедливое хихикание. Но она, похоже, просто сумасшедшая. Как и я.
Потерять умственное и вообще всякое равновесие за неполные два года - не хило.  Очень даже не хило. Кажется, мне двадцать один год. Я учусь в университете. Меня забросило в этот возраст. Но я помню предыдущие годы. Пытаюсь найти логическую цепь. Предысторию. И снова кровь. Ручьём. И снова засос.
Её лицо напоминает теперь ( как и моё) языческого идола из музея, где работает Конрад. Кажется, этнографический. Где мы только не пили.
Капля. Капля. Ещё одна капля. Ещё больше. Это дождь. Он как раз кстати. На ней кроме майки ничего. И джинс. Мне нравится её грудь. Сейчас майка намокнет. И ей не придётся её снимать. Венера. Как Венера Милосская. Из музея, где работает Клод. Там всё строже. Там мы только курили… А может, это и лучше. Дождь.
Мы промокли в дожде и крови. Из меня сейчас выйдет вся кровь. Её поцелуи отнимают все силы. Она – агрессивная тропическая кошка. Я - пассивный больной пес. Мне двадцать один.
Шаг. Шаг. Ещё один шаг. Совсем немного. Вот она – аптека Лурье. Здесь брал спирт ещё Модильяни.
Она покупает презервативы ( в этом нет никакого смысла: я без сил, а с ними вдвое дольше ), затем покупает вату ( и в этом тоже нет никакого смысла: кровь остановилась).
Мы сделаем это на Монмартре.



soundtrack:
Del Shannon – So Long Baby