Сидел, читал...

Сидел, читал (в траве, под липой).
Вергилий автора до Лимба
довёл… и я жука
смахнул на землю со страницы
(летит – своим трудом кормиться! –
к цветам). Я слышу, как

кровь тихо бродит по сосудам.
Сорвал травинку (пососу да
и выплюну). Нарост
меня пугает на берёзе…
– Когда ума ты наберёшься? –
вздыхаю. – Бурный рост

трав – лихорадочная гонка:
спешат в июнь. Сирень Ван Гога?
Она не такова ль!
Из тюбика он краску выжал
на холст. Узора он не вышил.
Он синь атаковал!

Мазок к мазку – струятся, вьются!
Сейчас… иль небеса взорвутся,
иль… Сам на днях настриг
штрихов на лист: следил за ростом –
штрихи завяли… А нарост-то –
как плачущий старик!..

23 мая 2005


Рецензии