Совсем маленькая заметка о большом человеке

Раньше мне казалось, что когда кто-то умирает - это страшно, или, по меньшей мере, это сопровождается депрессией или горем. Наверное, так и бывает. Только когда человек умирает быстро. Но, как только видишь живой труп, существующую в полусгнившем теле душу, которая, томясь в измученной груди, хочет поскорее вырваться и взлететь в рай, чувствуешь лишь сухую жалость и безысходность. Не знаю, заслуживал ли человек, умирающий теперь, рая. Иногда я думаю ,что рая не заслуживает никто, что рай это просто утопия человеческих надежд. Безгрешных людей мало, да, нет, таких людей нет вовсе, а индульгенции нынче не в ходу. Она умирала медленно. Потихоньку. Становясь с каждым днем все беспомощнее и беспомощнее. Она была гордой и в свои девяносто шесть, и гордость эта не позволяла ей смириться с ее полусмертью. Она, уже лежачая, пыталась встать и пройти это короткое, но бесконечное для нее расстояние, эти 10 метров до туалета. Сначала это удавалось. Она, опираясь на стул, волочила, не отрывая от пола ноги, и преодолевала этот путь. Как трудный подъем, она брала это расстояние. Но подъема не было, это было падение. Потом, пытаясь встать с кровати, она падала, раздирая себе кожу. На ней ничего больше не заживало, и кожа превратилась в сине-красное, измятое, в волнах и складках непонятно что. Врачи отказывались лечить ее. Сочувственно опускали голову "Она слишком старая, все равно умрет".
А она все равно жила. Все равно каждый день просыпалась. И, привыкшая с детства за все бороться, боролась. Боролась, не переставая.