Диета

Вчера ночью я покурил и на меня напали булки с маслом.
Напали на кухне. Подло. Вдвоём. Из темноты.
Завалили на диван и через рот проникли в живот.
Второй день диеты.
Холодильник страшно открыть.
оттуда сразу выскакивает дикая копченая колбаса
и набрасывается на меня!
Ой! Девочки! Это не то, что вы подумали.
Конфеты собираются в стаи и преследуют меня по всей квартире.
В шкафу подстерегает шоколад.
А в кладовке самый страшный зверь.
Сгущёнка. Она беспощадна.
Утром на столе круассаны! Провокация!
Семечки роятся и атакуют как пчёлы.
Кефир с мёдом.
Кефир с вареньем.
Кефир с зеленью, огурцом и редиской.
Кефир с аджикой.
Я пробовал мясо и я пробовал сою.
Совершенно разный вкус.
Один раз попробовал, второй, третий, четвертый, десятый.
Одна и та же ***ня. Всё вкусно по своему.
Но булки!
Свежие хрустящие, тёплые булки из Беккерая.
Душистые, посыпанные кунжутом и разными вкусными семочками.
Разрезаешь, а она еще тёплая и дышит.
И просит, умоляет самого лучшего сливочного масла.
Без него она умрет.
Надо срочно намазать.
Движения простые и мягкие.
Вверх-вниз. Туда-сюда.
Масло мягкое, крестьянское.
Это уже не жесты и не движения.
Это танец и космос.
На желтовато-белое масло - густая красная икра.
Это дети. Это жизнь.
Маленькие засоленные рыбьи яйца.
Одновременно на булку с маслом помещается примерно до трёхсот младенцев.
По двадцать-тридцать на один укус.
И уже не важно, что вы пьёте в этот момент - холодную тягучую водочку или просто сладкий душистый чай с бергамотом.
Важно другое.
Булка уже победила.
Поздняк метаться.

***

Самое лучшее народное средство для печени.
Лечит, восстанавливает, регенерирует и побеждает цыроз.
Два кило мёда.
Пол-литра оливкового масла.
Стакан орехов.
Головка чеснока.
4 лимона.
Все перемешать в блендере до состояния каши.
Столовую ложку перед едой.
Но, главное:
Лучшей закуски к водке не существует.
Хлопнул рюмаху и пару ложечек мед-лимон-чеснок-орехи-маслице.....
Остановиться не возможно.
Так сидишь и пьёшь бутылку за бутылкой,
зажирая народным средством.
И забываешь постепенно обо всём.
Тупая и здоровая улыбка лоснится на просветленном лице.

***

Третий день поста.
Булка сама прыгает на тебя, а у тебя в руках нож.
Одним движением рассекаешь булку пополам.
Как мечем.
Но тут! О чудо!
Булка не умирает, а превращается в две самостоятельные полу-булки.
А как известно - за двумя булками погонишься - диете ****ец!
Они как зайцы прыгают в тостер.
Ты стоишь в оцыпенениии, словно в трансе ждёшь, когда они изжарятся или когда их уже убъет током.
но не тут то было.
раскалённые с хрустящей корочкой они бросаются на тебя дурманя запахом душистого свежеиспеченного хлеба.
ты отбиваешься обжигая руки
они атакуют
они требуют вскуснейшую белоснежную замазку из хрена.
*** с вами гады!
ты даешь им замазки
нате! подавитесь!
ты машешь их толстым слоем, а они хохочут и кричат:
ветчины!
ты сломлен
они издеваются!
бутылка водки звенит
дребезжит об краешек стакана наливая его до краёв.
Чтобы спасти стол от наводкоднения
ты затыкаешь злобные полу-булки кляпами из нежнейшей баварской ветчины.
Слёзы в глазах, в сердце и в желудке.
Булки приближаются
в глазах темнеет
сознание меркнет
дальше только страшные чавкающие звуки
это булки пожирают твою фигуру.

***
Седьмой день поста.
Сегодня ночью пирог с вишней прорвал мою оборону.
Заколдованный цыганский вишнёвый пирог с древним шоколадным проклятием.
Отравил меня.
С трудом откачали чаем.
Но мне до сих пор плохо.
Я валяюсь и смотрю кино.
Позор!
Ведь на улице холодно и ветер. Самое то, чтобы прогуляться.
Позорный домашний уют с пирогом.
Буду валяться и размышлять об искусстве.
Интересно, а что если Церетели заказать статую микроба?