Забудь

— Настала минута, когда я понял, что нет, не единой человеческой твари, не единой вещи, явления или знания, которое я бы не хотел уничтожить. Эта минута вылилась в еще одну такую же. А за ней, шла минута похожая на две предыдущие. Я, почему то думал, что это не закончится. Я решил, что постарел. Наверное, старые люди отличаются тем, что больше не могут прощать, смиряться, быть толерантными, терпеть, — ведь на это уходит чертовски много сил. Слишком много неоправданно растраченных, развеянных по ветру сил. Каждая не искренняя улыбка меня старит. То, что я заставляю себя быть улыбчивым ужасно, так начинаешь ненавидеть улыбку. Принимаешь весь мир за фальшивку. Понимаешь, что все остальные поступают так же.

Скоро закончится тем, что молодым я буду себя чувствовать, только когда напьюсь. Вот что значат эти слова: «вечно молодой – вечно пьяный». Не через запятую, как два независимых понятия, наоборот, между ними прямая зависимость. Чтобы быть молодым, мне стоит прибывать в пьянстве. Этот симбиоз не для всех, только для морально старых псов, от которых разит тягой к вандализму. Это относится к остаткам их душ. Слишком быстро летят, слишком быстро горят, а потом остаток жизни от них воняет копотью.

Так, я кажется, выговорился. Подай мне сигареты. И зажигалку. Спасибо… Но это ложь.

— Что именно ложь?

— Выговорится – это звучит так, как будто ты нашел решение. Словно часть тебя ссохлась, сжалась в бесполезный минимум, от силы воздействия и вечно напоминала о себе, а ты выговорился и все прошло. Но это не возможно. Можно забыть причину боли, но не саму боль. Она вернется при других обстоятельствах, будет выглядеть по-другому, но ты узнаешь ее по усталости, которая станет хронической. Каждая новая попытка выговорится, отдает горечью старых попыток.

Это все равно, что проволочится несколько сот метров с гирей, привязанной к ноге, от надвигающегося на тебя смерча. Едва ли можно что-то выиграть. Только немного отстранишься, отведешь взгляд, а одежда уже трещит по швам, ворот рубашки стискивает горло, от тщетных попыток сдвинутся вперед. Вихрь тянет обратно и снова кружит, вращает, вытряхивает из кладовой хороших воспоминаний последние из них. Затем выпускает и снова бег с гирей, которая не дает отстраниться достаточно, чтобы забыться. И снова рев ветра, пыль, тряска и плачь поникшей душонки.

Вот что такое – выговорится.

Хотя, нет ничего абсолютного и пара спокойных «минут» мне снова отсчитана, как сдача от потраченной жизни. Не то чтобы я стремлюсь к спокойствию. Наоборот, я взываю к потрясениям мелкого калибра, но накопив их, спешу избавиться. Вот тогда они выливаются в прозу или стихи.
Противный, смешной спекулянт, враньем выторговывающий искры оригинальности, пылинки таланта, щепотки хаоса и былинки чувств – вот кто я. Я беру раздражители, аллергены и разжигаю, раздражаю, мучаю ими себя, до тех пор, пока не начну орать и плеваться. Тогда я создаю свою правду. Правду, которая никому не нужна.

— Послушай, это от скуки все!
— Все от нее?
— Ну да, наверное.
— Тогда я возьму и ее на вооружение.
— Ты так подохнешь. Не умрешь, а подохнешь животной смертью.
— Думаешь, мне это нужно? Я не просил такой жизни. Но нутро не перекроишь.
— Все же я рада, что ты именно такой.
— Лучше спроси, зажгу ли я кого-то?
— Откуда мне знать.
— Вот! Видишь? Мне даже это не дается.
— А знал бы – забросил…
— Я тебя не понял.
— Знай, ты заранее, что слова твои на кого-то повлияют, ты старался бы слишком мало.
Ты не был бы собой настоящим, когда писал.

— Мне чего-то не хватает. Стиля, мастерства, понимания, умения выждать правильный момент, чего? Слова мои громкие, но звучат они расстроенным хором, бредут кто куда, и выкрикивают реплики за свою значимость. Суть не в слове. Слово – это как тело. Пусть оно красивое, но при этом может быть отвратительным. Нет нужных слов. Ты просто берешь книгу, и если она хороша – упиваешься. Чем-то не видимое и чудесное должно содержать повествование. В чем оно заключается, наверное, никто не скажет наверняка.

— Одно я знаю точно. Нельзя стараться угодить. Это та же ошибка, что и натянутся улыбка. Назови это гримасой искусства.

— Хочется пообещать тебе кое-что, поэтому я промолчу.

— Это верно. Забудь поскорее. Не хочу знать. Просто хочу увидеть, когда придет время.