Метель. Цикл Ангел на грязной работе

А я смотрю на молчащий телефон. Немой. С тусклым экраном. Одиночество. Оно средоточием в пластмассовом прямоугольнике, напичканном микросхемами. А я смотрю за окно, где темное и в ней, в этой густой и колючей темноте ветер пригоршнями швыряет снег. В окна. В двери. В глаза.
Если сейчас открыть балконные двери, то стужа ворвется в дом. Плеснет колкое и искристое на ковер. К моим ногам. Словно великий дар. Почти что дар Волхвов.
Я подхожу к дверям. Я вглядываюсь в круговерть. Ладони холодит стекло. А я смотрю. Все смотрю. И вот здесь, в комнате так тихо-тихо. А там… Там бушующее белесое море. А небо залито кровью. Оно алеет. Оно багровым по крышам. Оно стекает в сизое, подхваченное ветром. Оно…
Странно. Вот зачем? Резко рывком открыть двери. И ступить в хрустящее под ступнями. Обняло за щиколотки холодным. Сразу. Глянуть вниз. Это безумие. Кто может быть там сейчас? Кто? Ну зачем кому-то в здравом уме… И замереть. Не додумав. Потому что. Темная тень. И полы пальто на ветру хлопками. Они так похожи на крылья. То взлетают вверх. То опадают. К ногам. Его. Черные крылья… легким, но таким отчетливым металлическим звуком. Даже сквозь вой ветра. Даже сквозь пургу и шорохи снега. Мои ладони обжигает холодом. Я вцепился в перила. Не отпустить. Кожа вмерзает в тающий под пальцами снег. И мечутся, мечутся мысли. Мне не надо кричать ему. Знаю – услышит и шепот одними губами.
Ветер бросает в лицо пригоршню снежинок. Мелких, будто песок. И таких, обжигающих кожу. Я очень хочу. Хочу закрыть глаза. Хочу выдохнуть. Хочу… оттолкнуться от перил. И опрометью, назад. В спасительное тепло. Что бы. Не видеть этот черный силуэт, там внизу. Что бы, не колотила дрожь от взгляда.
Бездна. В его глазах. Бездна. Черная и кипящая углями. Чудовищно прекрасная улыбка. Живущая отдельно. Даже не от лица. От него всего. Да-да… он умеет так. Когда вот вроде бы есть. Тело. Одежда. Даже запахи и звуки. Но. В то же самое время. Его нет. Только бездна во взгляде. И самое трудное сейчас сказать:
- Уходи… Уходи откуда пришел. Я тебя не звал…
А он улыбается. А он достает из кармана пачку неизменного «Кэптен Блэк» А он… Спокойно говорит:
- Огоньку дай. А то прикурить нечем…
И я киваю, согласно. И я… иду через пол квартиры, не включая свет. Ищу зажигалку, где-то в одном из карманов куртки. А потом. Возвращаюсь назад. Под ногами скользко. Там уже лед. И все сильнее метет и кружит. Снег спиралями, волнами, столбами. Вихрь. И… задохнутся еще от одного броска мне в лицо. Зажмурится на мгновение. Но… Его взгляд еще холоднее. Еще больше становится черная бездна. И вот в ней уже тонет снег, исходящее багровым небо, крыши домов, будто заломленные руки, ветви деревьев. Бездна в его глазах…
На перила, грудью, замахнуться с силой. Серебристый металлический прямоугольник летит по дуге, сначала вверх, а потом вниз. И он ловит его. Мягко. В черную перчатку. Кивает. Чуть отворачивается. В ладонях загорается мечущееся оранжевое пламя. А ветер, он закручивает вихрь вокруг черной фигуры, и блестящее мелкое крошево искрами окутывает силуэт. Но, даже сквозь зябкое, сквозь острое в легких, сквозь ощутимый на языке холод, я улавливаю запах его сигарет. Вишня…
- Спасибо. Я верну…
- Оставь себе.
Он кивает. И бездна в его глазах становится вдруг васильковым полем. Таким напоенным ароматами трав, горячим, разомлевшим под июльским солнцем полем. Он отвешивает мне поклон. Он легко разворачивается на каблуках. Я слышу щелчок кремня. Я вижу яркие искры, которые вылетают из-под его пальцев. Я улыбаюсь. Я улыбаюсь удаляющейся, чуть ссутулившейся фигуре. Улыбаюсь беснующемуся ветру. Осознание приходит само собой. Вплывает в мозг мыслями. Скоро весна. Уже совсем скоро. Закрыть дверь. Стряхнуть с волос бриллиантовую россыпь. Скоро… Ну, а пока. Пока что метель. И он… С глазами, в которых васильковое поле…
Последняя встреча. Я знаю. Больше он не придет. Теперь – только воспоминание и его любимые сигареты. А для него. Серебристый металлический прямоугольник с кремнем. На котором. Незримо. Тепло моих пальцев. Навечно. До конца… этого мира. Пока я не перейду. Мост.
Телефонный звонок рвет кисею тишины. Вздрогнуть. Повести плечами. Зябко. Ответить. Голос чуть с хрипотцой. А сквозь помехи, криком в динамике:
- Эй, слышишь меня? Где тебя черти носят! Я тут звоню… а ты…
Я улыбаюсь. Я отвечаю. Спокойно:
- Видимо сбой связи. Ведь сам видишь… метель…
А про себя подумать, что как же ты, в сущности, оказался прав. Только не черти. Ангел. Он ангел… И еще. Весна. Она скоро. Ну, а сейчас – метель. И я замерзаю. В теплоте твоих объятий. Потому что. Знаю. Он больше не придет.

23.03.2013г. Львов