Папирус. 15

«Так что же мы знаем о себе? В погоне к не существующему счастью, от грёз мелькнувших в голове, идём по жизни с оскаленною пастью, сжигая «подноготную» свою. Всё крутим головой, на запад, на восток и от своих пристрастий, к чужому, не родному, темноте, идём съедаемые страстью, убить, сожрать и утопить в пруду. Уже не мы, от слов, от азбуки, от песни, слагаем избранный нам путь, и всё, что было не уместно, уже не поднимает илистую муть. У нас прекрасно всё! И всё идёт для, хорошо, во благо, зелёный свет, для нашего, не нашего пути, и понимая, что всё вокруг клоака, мы строим мир, как лишь расплату, всеобщего разврата, уйдя с пути Сократа, да и вообще потерянной любви. Вон мальчик с топором и в пене, аллергик от школы и семьи, бежит «сидящий» на измене, к тому, что не нравится нутру. А здесь мужчина, седовласый, в телогрейке, с трубой идёт наперерез, и бах, упала вся в крови и пене, в мученьях, мальчишеская «мразь». Багром за ногу и в подвал, к трубе, где чёрный дым и запах людской тверди, поёт оставшийся в сердцах, тот марш от выигранных сражений, сложивших нас и наш уклад, героев, от чистоты мировоззрений. Мы настоящие лишь в темноте кишок! Нас запах уже забыт навеки! А если и промелькнёт где огонёк, то из трубы гудящей матом речи. Хай дуюду! То Сори, то Океи! Вся жизнь от фунтов, далов! В менеджменте! И от товаров высохла душа, и все мы как в общем контингенте стоим на полках, как тухлая уха. Нас всех поймали! Закатали в банки! И лейблы прицепили нам на лоб и мы уже в быту, как будто в тальке, до времени приготовленный пирог….».
Не понимаем башкой этот мир! Его развалины давят на шарниры и ломают тяги, уродуя соленблоки ног! Не понимаем перевод строк с этого листа! Не хватает информации в компьютерах груди и башки, и от запросов для более полной информации, идёт лишь один ответ, Пошел ты на ***!!!