***
Никто не мог, даже она сама, представить себя сентиментальной. Раньше такого с ней практически не случалось. А сейчас она устала. Устала от смеха, от людей, от новых откликов в твиттере, а больше всего от мыслей. Это ужасно, когда голова просто разбивается от них а части. Они вертятся, цепляясь за нос, за уши, друг за друга, спутываясь, вертясь на языке. Говорят, мысли надо передавать бумаге. Но как передать ей тот несформированный корявый клубок жидковатых нитей, которые свились у нее в голове, сочтя ее своим змеиным гнездом? Она не любила и не умела писать. Всякий раз, садясь с воодушевлением за тетрадь, она строчила весь вечер своим корявым размашистым почерком, но всегда получались истории без начала, без конца, без сюжета, без смысла.
Смеркалось. А она все еще пыталась разглядеть в темных силуэтах домов хотя бы что-то родное, пыталась увидеть в сумрачном окне напротив свое отражение, уставившееся мокрыми глазами в темноту. Но там было пусто. Только ветер шумел где-то длинными-предлинными проводами. Ей снова стало холодно, пусто и одиноко, как на далекой автобусной остановку зимой, когда твой номер все не едет и не едет. Она отошла от кона и села за стол. Настольная лампа осветила весь уютный «творческий беспорядок», состоявший из тетрадей, учебников, рисунков, поделок, карандашей, конфетных оберток и мандариновых корок, разбросанных в хаотичном порядке. Открыв свою старую исписанную тетрадь, она снова начала что-то писать. Наверное, очередную грустную, скучную историю со множеством неясных сравнений, историю без начала и конца, историю о себе.
Свидетельство о публикации №213032300449