ничего

Ничего не хочется, ни за чем не гонимся.
Сладко улыбаемся, позабывши быль.
Мы без дозы мечемся, стеклами калечимся
И достать пытаемся ту чудесну пыль.

Знаем – не излечимся. Но зачем надеемся,
Что в пустынных степях прорастет ковыль?
И как пчелы вертимся, думая, что встретимся.
Только жизнь не радует, вновь суя костыль.


Рецензии