Без названия...

Однажды я проснулась поздно и осознала, что тебя больше нет. Тебя, того, что грел все 10 лет. Того, что грел мне кофе на обед. Того, что жарил мне омлет. Того, что курил в моей квартире. Того, что был своеобразен в своем стиле. Нет, ты не умер, не погиб, ты просто так ушел гулять и не вернулся. А я всё помню: каждый твой изгиб, каждое слово с твоих уст, костей твоих безумный хруст, как на слова ты был довольно-таки густ и твой подаренный мне куст. Зачем он мне, не понимаю до сих пор.
А помнишь, наш нелепый спор? Тебе тогда я задолжала штопор. А штопора у нас и не было. Ты взял с меня тогда лишь поцелуй, с такими вот словами: "наша любовь не будет тлеть с годами". И врезалась мне сия фраза, хоть убей. Теперь же, эта фраза улетела, словно воробей. И нет теперь у меня идей, пропал авантюризм моих затей.
Я не пускаю в свою душу гостей и всё из-за тебя. Да, да, из-за тебя, родной, всё потому что ты не мой, а я уж не твоя. Слов струя не льется из меня, ведь я стала как змея, а ты спокойно живешь без меня...