Безумие

   Я знал людей, готовых снести себе голову, будь у них пистолет, или тех, которые, наглотавшись таблеток, чуть не сдохли из-за любви к девушке. Знал таких, которые опускались все ниже из-за любви к наркотикам, теряли друзей, знакомых, порой даже любимых. Людей, пытавшихся убежать от себя, купив билет на поезд, идущий к концу времени. Мерное постукивание колес, грязные простыни, шумная компания в тамбуре между вагонами. Тех, которые на грани безумия и грандиозной ломки сутками ходили по городу, мечтая о смерти, о небытии, и задавались вопросом "а есть ли там музыка?". Которые сходили с ума, лежа под одеялом и, обливаясь потом, вспоминали все самое ужасное, что было в их существовании.

   Которые молились в церкви часами, прося прощения у безмолвных обелисков. Холод церковного пола, темнота, немного разбавленная колебанием свеч, поставленных за упокой. А  потом выходили оттуда с мечтами о новой жизни, но ноги сами вели их в клоаку, прочь от светлого будущего. И растерзанные лежали на крыше дома, вглядываясь в небесные тучи, и такие же тучи, серые и бессмысленные, плыли у них в голове, медленно подталкивая их к краю крыши, и лишь в последний момент, чья то рука, мягко, но настойчиво ложившаяся на плечо, оттаскивала их от пропасти забвения. Они те, которые живут автоматически, те, кто не видят рассветов и закатов, не видят пугающей красоты безлюдной ночи. Назойливый узор на обоях, пожелтевших от табачного дыма, жадно вдыхаемого легкими.  Существа, похожие на тени тех, кем они были раньше. Скатившись в самый низ, добравшись до дна, они перестали замечать радостей жизни, те моменты, когда маленькие кристаллы росы касались их ног, это безумное счастье, что ты жив. Им чуждо это. Иногда, с ненавистью к самому себе, они вспоминают эти отрывки из чужой жизни. Но слезы не катятся из их глаз, эти ручейки давно пересохли.
 
   Или те, что ночами исписывали лист за листом, нервно куря сигареты, а потом в ярости комкали эти листы, и выбрасывали их. Безумный смех, опрокинутая пепельница на столе. На этих листах была написана чья-то не прожитая жизнь, не дописанная поэма, роман, не увидевший свет.

   Безмолвные гении, спивавшиеся в барах, или в темных подъездах, на стенах которых виднелись царапины от ногтей других безумцев, возможно не переживших той ночи. Там холодно, и тошнотворный запах мочи, который не дает окончательно забыться, связывает тебя с этим миром.

   Сколько всего неизвестного остается в нашей жизни, нераскрытых тайн, неоконченных повестей, не узнанных судеб. От таких мыслей многие доводили себя до психических расстройств, пытаясь объяснить санитарам, что они здоровы, что хотят жить. Комната два на три метра, белые стены, маленькое окошко с решетчатым небом, и угнетающее бормотание из соседней палаты.   А они только крепче затягивали ремни на кроватях, и думали о том, с кем же сейчас трахаются их жены.
   Мы довели мир до безумия, и он отплатил нам тем же.