Морок

Александр ГЕРАСИМОВ

МОРОК

   Жил человек – и нет его, будто и не было  никогда. Мрут люди, ровно мухи. Один в луже бассейной утонул, другой, говорят, сам утопился с тоски. А может приморил кто. Не так, впрочем, и важно. Все равно, жалко. Живая душа, как ни крути.

      Вот, мой приятель один – помер лет двадцать с гаком назад от больного сердца на чужой сторонушке. Ни брат мне, ни сват, ни еще какой-нибудь родственник. А помню его до сей поры, словно только вчера расстались. Пронзительный был человек и умница. Светлая ему память и впредь…

Да… Мрут, говорю, человецы, будто подстреленные, словно облаву на них кто-то устроил. А может и устроил кто, только нам не сказал. Один, стало быть, в бассейне в теплых краяхъ ко дну пошел, другой в собственном замке, в ванне захлебнулся. Фигуры, строго говоря, неравнозначные. Один фиглярничал. В дамское платье чуть что переодевался да Напальёна с Гитлеромъ  за деньги и для совремённого искусства представлял где ни попадя – на теятере, на банкете, на ресорте модном – куда, в общем, позовут. Другой покрепче будет – злата наворованного по карманам распихавшы, к британскому льву под хвост в бега подался. В удаленном доступе революцью тщился сделать. Думал, не достанут. Достали. Промысел привычный, с незапамятныхъ еще времян. Сперва разорили через старого товарища, а после… Прежде полонием морили. Нынче вот… топят. Мода, что ли, у нихъ переменилась…