Звезда

Жил был один художник. Жил он в небольшом городе, каких много на нашей планете. Жизнь нашего художника была не так разнообразна. Рано утром он вставал, чтобы встретить рассвет солнца, днем писал пейзажи, а вот вечером… Вечером художник любил смотреть на звезды. На недостижимые звезды. Согласитесь, невыносимо завораживающе смотреть и мечтать о том, чего ты никогда не достигнешь. Художник понимал, что достать звезду невозможно, но каждый вечер тешил себя надеждой,  что когда-нибудь его желание сбудется…
У Художника был лучший друг – Писатель. Несмотря на то, что тоже был творческий человек, он был реалистичный писатель. Не очень-то он умел, как Художник, радоваться простым вещам. Рассвету, пению птиц, цветущему полю. Но Писатель был хорошим человеком. Просто пессимистом. Разве хороший человек не может быть пессимистом? Это ведь личное дело каждого – какими красками раскрашивать окружающий мир. И вот, однажды Художник поведал своему другу мечту – о Звезде.
- Что ты, это невозможно! – сразу же очень резко ответил на воодушевленные слова Писатель, - Невозможно! И вообще, перестань мечтать, спустись на землю. Пойми, ты не сможешь.
- В мире не существует ничего невозможного. Ведь ты тоже знаешь предание, согласно которому тот, кто честен, тот, кто искренен, тот, кто верен своей мечте, и тот, кто целый год будет строить башню, не отвлекаясь на другие занятия, по крупицам собирая её, сможет, слышишь меня! Сможет достигнуть Звезды!
- А ты знаешь, что сделать это могут только Избранные? Ты понимаешь, что если ты всего себя посвятишь башне, ты не сможешь писать картины? Твои руки станут твердыми, как камень, из которого сделаны кирпичи башни, твои глаза станут серыми, как стены этой башни, цвет твоего лица станет землистым, как то место, на котором ты построишь башню. И пойми наконец, уйми ты свою гордыню, ты не Избранный! Ты обычный человек! Что тебе даст эта Звезда?
- Неужели ты и вправду не понимаешь меня? Это мечта, к которой я буду идти даже сквозь дремучий лес в одиночку, это алмаз, который я слепым найду в полной темноте…. Это свет, который нужен мне, как воздух. И я не верю, что Моего света достигнут только Избранные. Я верен, я честен, я предан своей мечте.
- Но что дает тебе эта мечта?
- Крылья… Она дарит мне ощущение полета. С Мечтой я могу летать. И мне не страшно упасть. С Мечтой я могу дышать. Понимаешь? Я могу слышать голоса птиц, я чувствую все острее и ярче, и моя жизнь мне кажется более светлой, потому что у этой жизни есть смысл, есть цель, есть Мечта. И ничто не сдвинет меня с этого самого праведного пути.
- Но объясни мне, для чего тебе Звезда?
- Для чего… Чтобы она пролила свет на мою жизнь. Чтобы она сделала меня другим. Ведь люди, у которых есть звезда, счастливы…
- А разве ты сейчас не счастлив?  У тебя есть друзья, близкие люди, которые тебя ценят и любят таким, какой ты есть. И без Звезды. Твои картины – шедевры творчества. Твои слова – их слушают, тебя слушают, тебя слышат, к тебе прислушиваются. Разве тебе мало звезд, которые уже есть на твоих полках?
- Они фальшивые. А эта Звезда – настоящая. Неподдельная. Природная. А все остальное – только осколки. Да, люди меня ценят и любят, но для того, чтобы я себя ценил и любил, мне нужна звезда. Она нужна как доказательство моих возможностей, как показатель моих достижений, как…
- Но у тебя уже есть на полочке настоящая звезда, и ты ведь уже строил башню?
- Я строил её не целый год. И не для того, чтобы достичь звезду, а для того, чтобы просто посмотреть на неё. И тут мне в ладони упала малая копия Той Звезды. Я был рад. Я считал это подарком. Но сейчас мне этого мало.
- Не боишься ставить слишком высокие цели? Что будет, если ты их не достигнешь? – с опасением в голосе спрашивал Писатель.
- Нет. Я должен ставить высокие цели, чтобы взлететь. Взлететь как орел над равниной, расправить крылья и охватить взором окружающий мир. Я не хочу больше делать что-то для половинного результата. Мне нужно большое достижение. Мне нужен новый уровень развития. А для этого мне нужна Звезда! Только Звезда! – с последними словами глаза художника загорелись. Вообще, Писатель часто замечал, что когда Художник говорит о Звезде, то в его глазах загорается огонь. Огонь силы, огонь желания достичь результата. Огонь вкуса Победы.
Летом Художник начал возведение своей башни. В конце зимы Звезды должны были быть ближе к несчастным людям, потратившим все силы на их достижение. Было больше шансов заполучить Звезду. Заполучить Мечту. Заслужить Победу. Каждый день Художник занимался изнурительным трудом. Его не пугали ни дождь, ни ветер, ни метель. Он положил на алтарь достижения мечты ВСЁ, что у него было. Он не мог писать картины, лишь жалкие подобия звезды. Он не хотел общаться с друзьями, которые его все время отговаривали от глупой затеи. Он нажил себе врагов, которые завидовали ему. Художник перестал слышать пение птиц, перестал улыбаться восходящему солнцу. Да, у него были Крылья, подаренные Мечтой, но не было Разума, который бы смог его во время остановить. С каждый днем понемногу башня Художника становилась всё ближе и ближе к цели. Но в то же время, ему казалось, что он становится и дальше от неё. Сначала его это настораживало, но потом  Художник отмахнулся от этой мысли, и решил, что всё это из-за пессимистичного настроения Писателя.
Прошло лето, осень… Наступил конец зимы. Время, когда звезды падают в ладони людям, которые заслужили их. Время, когда окружающие узнают Избранных.  В День Звездопада Художник не мог ни о чем думать. Он смотрел на Звезду и почему-то ему казалось, что сегодня она не выберет его. Удача ему не улыбнется. А хотелось бы. Не заметил Художник, как за год его крылья поизносились, какими они стали. Уже не теми, на которых он летал в мечтах. Каким стал окружающий его мир... Теперь он казался ему холодным и черствым, и лишь Мечта могла оживить его. Но… Всю Ночь Звездопада Художник простоял на краю своей башни, возведенной для поимки Звезды. Но Звезда ушла в руки Другого. В руки того, кто был избранным…
На следующее утро, зная о прошедшем звездопаде, в гости к Художнику заглянул его друг, Писатель. Он надеялся, что сегодня вечером, когда будут чествовать Избранных, его друг будет в их числе. Писатель не знал, что Звезда ушла. В течение года он сам поверил в мечту Художника, помогал ему, чем мог. Старался поддержать, успокоить, даже развеселить. Но за этот год Художник стал ему чужой. Нет, не потому что он ставил себе цели Избранного, этим-то как раз Писатель даже гордился. Потому что он не понимал. Как и не понимали Художника многие. А сегодня он надеялся снова увидеть своего друга, который вскоре начнет писать новые картины, одухотворенные новыми красками. Утро было поистине волшебное. Пение птиц слышалось повсюду. Конец зимы. Многие птицы в этой стране уже собирались вить гнезда. Кое-где растаял ненавистный снег. Теплая, долгожданная, счастливая Весна вступала в свои права. Осколки упавших звезд освещали дорогу к дому Художника. Но что-то неладное заподозрил Писатель. Его предчувствие было слишком сильным.
В мастерской Художника не оказалось. Беспорядоченно разбросанные кисти, высохшие из-за неиспользования краски, тусклые холсты… И жалкие подобия рисунков Звезды. Невольно Писатель вспомнил обстановку год назад. Когда мастерская «дышала и жила». Краски были аккуратно упакованы, кисточки рассортированы и разложены по полочкам, холсты аккуратно сложены в стопку. «А вот на том столе он всегда ставил свои шедевры» - подумал Писатель. Да, он не стыдился называть его произведения шедеврами, ибо так оно и было. Художник был гениальным. Но Мечта…. Она заставила его измениться. Она завладела им, как завладевает ночь небосводом. Над «столом шедевров» висела полка с различными звездами Художника. Писатель внимательно просмотрел их, увидел ту Звезду, которую он называл «случайной»… и вдруг понял, что, наверное, не получил его друг Крыльев, Звезд, исполнения Мечты этой ночью…. Испугавшись даже мысли об этом, Писатель побежал к башне…
На берегу красивейшего озера, которое только начало оттаивать после суровой зимы, стояла высочайшая из всех башня, в которой оборудовал себе комнатку Художник. Писатель быстро взбежал по лестнице, и, очутившись в комнатке, замер прямо у порога… На кровати лежало бездыханное тело Художника, а рядом с ним было письмо.
«Мой милый друг! Я понял, что Звезда – это было далеко не главное. Из-за нее я чуть не лишился всего. Главное – это была моя жизнь. Но теперь и она бессмысленна. Я разучился писать картины, я разучился разговаривать с друзьями, я разучился улыбаться…. Иногда мне кажется, что я разучился дышать как раньше…  Крылья стали слишком тяжелы для меня. Они меня придавили. А Звезда, она холодная, и она не греет. Греет человека дружеское рукопожатие, улыбка близкого человека. Однако я не смогу жить. Потому что мое Сердце грела Звезда. Не повторяй моих ошибок.»
Писатель долго плакал подле своего Друга. Никогда он не смог простить себя за то, что не остановил его. Художник умер не из-за того, что его Сердце грела Звезда. Таков был Закон. Легенда гласила, что тот, кто возомнит себя Избранным не будучи им, погибнет на следующее утро. Писатель знал об этом, а Художник нет. Он не успел ему это сказать… Он надеялся, что Художник получит Звезду…