как бы весна

Рассуждения, повествования, описания... Что предпочесть? Ничего, выберу неброский оттенок в оттиске твоей склеры. Испачкать тебя пестротой? Оставлю это кисти чудаковатого художника, начинающего свой этюд сызнова каждое утро.
Морщится вздернутый кончик носа, помеченный парой ярко-оранжевых пятен. Утро. Академический урок. Медовые струйки сочатся сквозь занавес окон, пачкая акварельную муть воздуха, делая чуть мягче пылинки, внемлющие в своей назойливости придирчивому такту метронома.
Апельсиновая сладость неба, разливаясь, дотрагивается холодеющих рук, молочно-кремовых клавиш, рождающих нечто съестное. Молчаливые комментарии. Безразличные глаза ее нещадно буравят пенсне,крепко обнявшее переносицу экзаменатора. С виска срывается локон, марает белоснежный крахмальный ворот. Замечаний не следует- бессмысленно желание разбить кирпич сухими горошинами.
Мягкий стук сопроводит до двери. Тонкие запястья прильнут к сгоревшим изнанке. Уймется дробь в левом подреберье. Это единственное, что она не подвергнет расстрелу едких заметок общественности.
Весна. Капли нещадно долбят асфальт. Пушистая верба. Обоняние сдается. Голову кружит свет, полупрозрачный и такой робкий, неловкий и неуклюжий. Вспомниться он.
Кафе. Привычный черный, кунжутная булочка и память за стенкой. Хочется завалявшийся последний кусочек черного хлеба, смоченный в солоноватом соусе мяса в собственном соку.Самое вкусное. Из того, из ночного детства. Что-то по привычке маякнет про эскимо прозапас... где-то на дальней полке в туче колючих капель замерзшей воды.
Входная дверь. Голосок колокольчика вернет его черную беретку, чуть съехавшую на левое ухо, вечно казавшуюся нелепой., упрямую жесткую бороду, пушистую кайму отсутствующих глаз и дурацкую привычку теребить припухшие заусенца, ярко отмеченные въедливой краской. Его по-прежнему принесет с собой сладкий привкус табака.
Опустятся веки. Едва дернет мысли тонкая дымящаяся ниточка кофе. Пальцы нащупают деревянный четырехлистник в потеплевшей связке ключей. Вернется тишина. Секундная стрелка напомнит о своем присутствии тихим жужжанием.


Рецензии