Замолкни и живи дальше

А вокруг толпа, люди, шум, разговоры. Может, о нём. А ему уже всё равно. Вот он здесь, посреди комнаты, на полу, в себе.
 Как бы громко не играла музыка в его плеере, он не слышал ничего - тишина. Не слышал своего дыхания, не слышал даже биения сердца. Его звали знакомые и незнакомые люди. Но это было бесполезно - он не слышал.
 Как бы сильно он не сжимал кулаки и не стискивал зубы, он не чувствовал ничего кроме боли и опустошения. Остыли и горячая любовь, и пылкая ненависть. Разбитое сердце впивалось острыми краями в тело. И он терпел, сдерживал застывшие на глазах горькие слёзы. Многие трясли его за плечо, некоторые его случайно задевали ногой, проходя мимо. Но он не реагировал ни на что - боль заглушила все чувства, душевные и телесные.
 Он ничего не видел. Он зажмурил глаза - от боли, от страха, от желания быть далеко. В закрытых глазах он видел не темноту. В них мелькало его прошлое, его растоптанная любовь. Картинки проносились мимо глаз с невероятной скоростью, останавливались, манили, заставляли улыбнуться, приносили боль. Его веки пытались поднять, пытались хотя бы через ресницы увидеть глаза. Но это было бесполезно - он не видел реальности и не хотел её видеть.
 Казалось, что он сбежал от всего и всех. Но это было не так. В нём оставались мысли, оставалась память. И это заставляло снова и снова содрагаться, сжиматься, метаться по полу, зажмуривать глаза ещё сильней, стискивать зубы до скрипа, сжимать кулаки до тех пор, пока пальцы не занемеют.
 Ещё давно он выучил, что его нельзя любить. Он говорил это напрямую. Ему говорили: "Люблю.", он отвечал: "Не надо." Он ненавидел себя, любил лишь других. Зачем ему было нужно его счастье чужой болью? Болью невиновного человека, пленника своих чувств. И он был прав. Он знал правила любви слишком хорошо, чтобы закрыть глаза на это. Он ненавидел себя слишком сильно, чтобы разрешить себе приносить страдание другим.
 Но он учился на своих ошибках. В него влюблялись, он не мог и помыслить, чтобы отказать. Две, иногда - три. Он не отказывал почти никому. И всегда было так, что с ним были счастливы, но он же приносил нестерпимую боль. Он не выучил одного простого правила: "Безответная любовь - острое лезвие для влюблённого"
 Многие истории повторялись. Во многих историях расходились помимо героев только концовки. Некоторые, совершенно разные, истории заканчивались до точности одинаково. И все потери он переносил вполне спокойно для своего характера. Он не терпел конфликтов и со всеми стремился поддерживать контакт и дружеские отношения.
 Как получилось, что он оказался здесь? Как вышел он из порочного круга? Это было не сложно. Впервые в жизни, наконец, он действительно полюбил. Что ждало его? То же, что тех, кто любил его - ожидание, обман, безразличие, боль. Но ведь он оставался собой... Его ждал типичный для него конец истории.
 Они были вместе долго, довольно долго. И он всегда продолжал любить её. С переменными силой и энтузиазмом. Сколько раз она втаптывала в грязь его чувства? Сколько раз уничтожала накорню его нервы? Сколько же раз за это время он обессилил от боли? Сколько раз был готов покончить со всем? Сколько раз просто молчал? Сколько раз доходил до полной апатии и к ней, и к жизни? Если бы это можно было посчитать... Но это было так часто, что старые раны не успевали затягиваться, как она наносила новые острым лезвием. А он лишь терпел и думал о том, как любит её. Он говорил сам себе: "Замолкни и живи дальше!", а в следующий раз с мольбой обращался к небесам с вопросом: "Что же будет следующим? И за что?".
 Следующим разом стала новость о том, что она уходит. Он сидел смотрел на неё, смотрел в её светлые глаза и не понимал, как такой деспод может прятаться в столь прекрасной девушке. Он не ответил ей ничего. Молча оделся и ушёл, вышел на улицу, под мокрый снег, в холодные порывы мощного ветра. Он брёл по улице, не зная, куда и зачем. Просто бежал от проблем, от жизни. "Я ухожу" - эту фразу он сотню раз прокрутил в голове. Но разум просто отказывался понимать её. Ещё раз он вспомнил её слова и больше не смог держать себя в руках.
 Как взбесившийся неистовый зверь он пустился в бег. Он нёсся сквозь уроган, по слякоти, через толпу. Он не жалел себя ни на минуту. Он бежал мимо каменной ограды. Он сжал свой правый кулак и со всей силы на бегу прижал его к этой самой ограде. Он стирал свою руку, свои пальцы в кровь. Он бежал так около ста метров. И, казалось, даже на таком холоде, когда тело чувствительно ко всему, он не замечал свежих ран. Просто бежал в смятении. И в наушниках кричала на всю громкость музыка. Он бежал дальше. И оказался в зале в метро. Среди самой шумной толпы. И тут иссякли его силы. Он пал вниз камнем, вжимая правую руку в пальто, в живот. На его глазах были слёзы, а его тело содрогалось в неслышимом крике острой боли и ненависти.
 Он загнал себя, словно просто зверь. Он раненый лежал здесь, на полу. Вокруг были толпа, люди, шум, разговоры. Но нет. Никто и не думал обратить на него внимание. Они просто шли мимо, задевали его ногами, пинали специально или случайно, наступали на пальцы в бессилии вытянутой левой руки. В этом мире никому не было дела до его боли, страданий и мучений. Он один научился на ошибках ненавидеть себя и любить других. Остальные любили только себя и избраных ими же людей.
 И до сих пор у него была лишь одна мысль в голове: "Замолкни и живи дальше!"