Б. у
Теперь тебя вовсе не назовешь поэтом. Ты куда то бежишь, комкаешь салфетки, пропитанные продуктом слезных желез, вместо исписанных тетрадей — стены исписанных борделей. Вместо тебя самого — лишь отражение растянутой на километр тоски. Больной, гниющей, отдающей тупой болью в левое предсердие. По выходным ты задыхаешься по лавочкам в заснеженных парках, растираешь до красноты мочки ушей и не видишь завтра. Ты говоришь, что мир б\у. Каждый из нас уже когда был чей-то и эта неизбежность проносится через всю жизнь. Ты говоришь, что мы нужны всем и не нужны никому, что все люди бегут, но сами не знают куда. Ты похож на философа-бомжа, который давно скитается по залитым светом кварталам и смотрит в пустые глазницы людей. А после твоего ночного путешествия, ты падаешь на колени, горько плачешь и жрешь грязный снег.
© Copyright: Юлия Алексеевна, 2013
Свидетельство о публикации №213032602384
Свидетельство о публикации №213032602384
Рецензии
