Безумие, часть вторая

 "Безумие, часть вторая"

Люди за стеклом проходят мимо. Шагают, шагают, шагают, а я за ними наблюдаю: вычисляю траектории движений, вычисляю траектории падений тех, кто спотыкается, вычисляю чистоту душ по глазам, вычисляю, вычисляю, вычисляю... А они мне не верят - говорят, что мои слова - сказки, выдумка, что я опасен для общества, что я агрессивен, что я способен убивать, а они - они не такие как я, они добрее, они падают лишь когда проскальзывает нога, ни никогда, если предают свою же веру.

Один останавливается, поворачивается и его взгляд опускается, как лезвие гильотины, на меня, а камера вокруг - мягкие стены, белая материя, прочная дверь - иллюзия, на деле являющаяся эшафотом. Он встаёт, медленно, акцентируя моё внимание на действии, поднимает руку с оттопыренным указательным пальцем, прикладывает к виску и начинает крутить.

Влево, вправо, влево, вправо - циклично, методично, без остановки. На лице нет насмешки или самолюбия - лица будто нет совсем, лишь страшная, пугающая беспристрастная маска.

Влево, вправо, влево, вправо - ногти впиваются в плоть, по щеке стекает струйка крови, уже две, потом придёт черёд и третьей. Циклично, без остановки - палец погружается всё глубже в черепную коробку, прорывая кости и прорезая мозг - дошёл до предела - не страшно. На миг, на короткий миг, он издаёт нечеловеческий, слышный даже в моей звуконепроницаемой палате, крик, и, отведя руку в сторону и сжав её в кулак, бьёт себя. Снова и снова, не ограничивая силу, наплевав на чувство самосохранения - в лицо, снова в лицо, и опять, от носа ничего не остаётся, губы - две лопнувшие кровоточащие полосы, глаза - вырваны, оставили после себя слепую пустоту...

Равномерно, методично, без остановки - влево, вправо. Крутит пальцем у виска - он не такой как я, он не сумасшедший, ведь он вне пределов моей палаты, ведь это я заперт от адекватного мира на до неприличия тяжёлый замок. Он не сумасшедший - он выше безумия - он выше всех её граней, а я, а я остаюсь здесь томиться, ожидая следующего, и следующего, и следующего спокойного, мертвецки бледного, не безумца, что будит крутить пальцем у виска.

Без остановки, методично - вправо, влево, влево, вправо, по оси своей кисти, пока кожа не иссохнет и не осыпется пылью, обнажив его и его чёрный, опухший, заражённый ясностью ума, рассудок. А они мне не верят - ведь я безумец, психопат - а остальные - нормальные, ведь они крутят пальцем у виска, глядя на меня. Скоро придёт следующий?