обычная стриптизерша

Музыка - почти магия. Я - почти богиня. Мы сливаемся, и в этом слиянии - мистика, одержимость. Я - жертва. Музыка - кинжал, что рвет мою одежду, ласкает соблазнительным холодом мое тело, впивается в сердце, насыщаясь током моей пьяной от наслаждения крови.
Тишина. Только я и музыка. Вокруг - жестокие жрецы, повергнутые в транс от мистического акта любви меня и музыки. Они оттискивают в зрачках, как во влажной глине, жадно вбирают в память мою магию, мое искусство. Воздух раскален. Вожделение, животная жажда, которую сколь не утоляй, появляется вновь. Я взрываюсь на сотни осколков, проклятое зеркало души превращается в мерцающую пыль. Меня нет.
Последний такт. Музыка закончилась. Сознание никак не может смириться с тем, что нужно снова склеиваться в единое целое, снова собирать себя по крупицам. Тишина разрывается криками и пошловатым свистом.
Я открываю глаза. Разочарование настолько болезненно, что невозможно дышать. Вместо жестоких жрецов - скучные бурдюки с салом в глазах, вместо жертвенного камня - липкая от воска стойка с шестом. Вместо ледяного лезвия музыки - обволакивающие мелодии Гуасанито: девочка под номером пять танцует румбу. Я - не богиня. Я всего лишь стриптизерша.

- эй, крошка, ты так здорово извивалась сейчас! А на мне так сможешь? Не боись, я не жадный, не обижу.
Я поднимаю глаза. Протоплазма условно мужского рода нагло ухмыляется с видом великого покорителя мира, понтуясь, вертит в руках Арте последней модели и ненавязчиво демонстрирует недешевые часы.
- вы не по адресу.
Я пытаюсь пройти в подсобку, но он не дает.
- я танцую. Попробуйте поискать в местах массового скопления продажных женщин.
- а ты чтоль лебедь белая? ломаешься как целка. Я с тобой хочу. - протоплазма явно чувствует свое превосходство.
- если я проститутка, то ты пида..с.
Не дожидаясь ответной реплики, я зову игоря, вышибалу гориллообразного вида. С ним связываться - себе дороже, и протоплазма, что то недовольно шипя, утекает в зал.
Я в подсобке. Смываю с лица черные потоки слез. Усталость наваливает каменной глыбой, но усталость не физическая - моральная. Стремительно стать центром маленькой Вселенной, чтобы потом снова отдирать себя от пола, на который тебя намазала тонким слоем поганая реальность. Разочарования больнее просто не существует. Я - не богиня. Обычная стриптизерша. А жаль.