Цыганка

Цыганка

Яркий, теплый, летний день. Выхожу после работы через заводскую проходную на улицу Кульман. Подходит ко мне женщина. Совсем обыкновенная женщина, ничем не примечательная. С восхищением смотрит и говорит:
- Ой, какая кофточка красивая? Сами вязали?
- Да сама, - ответила я, - и пошла в сторону Комаровки.
Она идёт со мной рядом, и мы про кофточку разговариваем.
Потом она начала что-то рассказывать, нечто такое глобально вселенское.
Потом до меня дошло, что это цыганка, и не рассказывает она мне нечто абстрактное, а гадает на ходу.
И подумала я саркастически: «Если ты такая ясновидящая, то как ты не видишь, что у меня в кошельке пусто?»
А она всё говорит и говорит, а мне становится неловко тягостно, что она вот так распинается, а заплатить мне ей нечем.
Скоро она прервала свои вещания, и намекнула о плате, хоть сколько-нибудь.
- И сколько? – спросила я.
- Хотя бы тысяч десять, - сказала цыганка.
- У меня всего одна тысяча, - сказала я ей, и показала открытый кошелёк.
- Ну, дай хотя бы одну.
Я отдала ей эту тысячу, и видела, как она недовольна.
Зато я собой была довольна, что забыла снять деньги со счёта.

Когда я приехала домой, тут же сняла свою красивую кофточку, и замочила её тазике с большим количеством стирального порошка. Чтобы смыть цыганские гадания.