Вера Павлова... раздумия на тему...

Давно обещала написать тебе нормальное письмо и вот оно – время пришло. За окошком белая кошка, порошит снегом. Тихо, мягко, ложатся воздушинки – снежинки на, затаившую дыхание, Землю. Имя этому сладкому мгновению – ПОКОЙ.
   Итак … Вера Павлова… Несомненно – ПОЭТ. Несомненно – талантливый. Но без всякого сомнения - не мой. Хотя я очень благодарна, за присланный сборник. Быть в курсе последних литературных новостей необходимо, в том безвоздушном пространстве, которое я называю – раем. Да здесь рай, но в этом раю мне, до боли, не хватает нормального здорового общения, на литературные темы. Хотя, уверена в других местах всё абсолютно так же. Будь то -  Москва, мой любимый Питер, или вообще Союз каких нибудь писателей. Ведь не даром же, все так рвутся в Интернет, и выкладывают весь свой поэтический скарб,  на всеобщее обозрение. Крест человека талантливого пребывать в одиночестве. С этим надо смириться, принять это как данность, и не пенять на это одиночество, а воспользоваться правом свободы в полном одиночестве, т.е. уверовать в себя. Вот к этому и стремлюсь я , поглядывая за окно, где летит белый снег.
    Павлову я читаю, тихо сосредоточенно и стараюсь,  без пристрастия. Хотя это основательно трудно. С ней хочется не просто поспорить, а просто по – мальчишески подраться, разбивая коленки в кровь и не жалея кулаков. Это стихи. По определению, не скажу гениальные -  это в руках Времени, но СТИХИ настоящие. Вызывающие отклик, ранящие все чувства, оскорбительно  и вызывающе откровенные. Судить их не берусь. Читаю – вникаю, стараюсь быть справедливой, но согласиться с ними не могу. Я против такой обнажёнки в поэзии, да и вообще… Но при всём я очень благодарна этому человеку, потому что есть с кем поспорить. В своих стихах я не спорю с ней, лично. Я спорю со всеми теми, кто раздел Поэзию до нага, и пустил на потребу – литературных эстетов, или просто любителей «клубнички».  Итак мои размышления на эту тему.
 
21.12.08г.
За  сто одно, я Вас – благодарю.
За тысячу одно – я негодую.
Не год…
Не день…
Не страшно поцелуем
Продлить в ресницах быструю зарю.
И снег падёт на тихие снега,
И превратит простор полдневный в снЕги.
За тысячу одно – грешно ругать.
За сто одно – снежинные побеги.
13.12.08г.

Есть не – любимчики,
                за то,  что взгляд их прям.
Они не опускают очи долу.
Им путь вперёд – навстречу всем ветрам,
Не к Богу, но Небесному Глаголу.
Есть не – любимчики.
В упор не видят их.
Заслыша их, власть уши затыкает.
Прямолинейный, колокольный стих,
Слух, сильных мира, правдой оскорбляет.
Он легковесным кажется порой,
До заблуждения: «Я так сумею тоже!»
Но показавшись детскою игрой,
Он спрашивает, неподкупных судей строже.
Он напрямую трогает сердца,
Он совесть по ночам, банально, будит,
Он подлым, называет – подлеца
И не салонным, ни ручным не будет.
И власть боится этих детских строк,
Написанных стремительной рукою. Свежий, морозный, большой
Есть не – любимчики.
Для их стихов – замок,
Не – введенья под гробовой доскою

06.12.08г.

Много ума не надо –
Выйти нагим на люди.
Много ума не надо –
Музу разоблачить.
И описать всё просто,
Как для детского сада,
Что бы наивность открытий,
В похабщину превратить.
Как всё,  однако, просто.
Как всё , однако, скучно.
Жизнь протекает толчками,
В щёлку, меж телом с душой…
Мне в этих белых страницах
Тесно, темно и душно…
Зимний день за окошком –…06.12.08г.

Много ума не надо –
Выйти нагим на люди.
Много ума не надо –
Музу разоблачить.
И описать всё просто,
Как для детского сада,
Что бы наивность открытий,
В похабщину превратить.
Как всё,  однако, просто.
Как всё , однако, скучно.
Жизнь протекает толчками,
В щёлку, меж телом с душой…

Все, как одно, похожи.
Призрак Поэзии без границ,
С бабьей расквашенной рожей.
Пьяная, храбрая, в бой идёт,
Всем открываясь до срама…
Так – то столичный Поэт живет,
Великомосковская дама.
Вся – обнажение,
Вся – естество,
В поисках острого, нового
СЛОВА.
Бесстыдности торжество
Со вкусом чего – то хренового.