Крик души

Я хочу растаять. Растаять с этим последним снегом, не видеть этой больной, покалеченной весны. Не слышать веселую капель, падающую с крыш высоких домов. Не видеть эту весеннюю улыбку на лицах прохожих. Не кружится в лучах ласкового солнца, которое, наконец, начнет греть. Я не хочу смеясь перепрыгивать лужи, слушать пение вернувшихся из небытия птиц....
Я не хочу просыпаться за следующим поворотом, витком судьбы, вихрем будущего. Там пропасть, я знаю.
Таким, как я не положенно счастье. Таким, как я нельзя улыбаться. Таким, как я запрещено быть любимыми...
Но почему я, по-прежнему пытаюсь спастись?... Почему я, все еще, пытаюсь бежать?... Зачем я разбиваю костяшки тонких пальцев в кровь, пытаясь выбить хоть каплю прекрасного?...
Пора бы смириться. Пора бы забыться...и тихонько в угол забиться...
Голодание - как медленное самоубийство.
На старт. Внимание. Поехали...
Вновь изрежем запястья, руки...
Вновь падать, оступаясь и затем подниматься, продолжая бежать к исходу...
Здравствуй, реальность...
А я, как собака на привязи, по-прежнему, босиком по холодному полу, за тобой, измеряя метраж темной комнаты сбитыми шагами...
Надымить побольше в воздух, в ничтожных попытках задохнуться от одиночества. Захлебнуться в собственной несостоятельности...
Полезу на стену, когда опять будет больно. И зубами впиваться в холодную кожу. Заглушить свои крики перегаром серой жизни. Разломать позвоночник системы о собственные соленые слезы. Они стали холодными...
А мысли медленным потоком сворачиваются, словно кровавое месиво жизненных казусов...здесь больше нет нас.
Послушай. Ты знаешь...мне больше не страшно....
Не смотри на дрожащую в руке сигарету. Я все свалю не нервы и слабость...
Да только сердце, вот, с новыми шрамами. Не заштопанными, не обеззараженными...
Я вновь отравлен любовью со сроком годности. Она как героин проливается по венам и ядом заражает весь организм...
Ты помнишь, что я медленно падаю в пропасть?...
Обезоруженный, обезображенный, разбитый и просто потерянный...
Я обещаю, я соберу "вечность" из этих льдинок. Осколков собственной души, растерзанной жизни...
Любить тебя до цифры 8, что в падении...
И не мешать тебе жить дальше той, счастливой жизнью...
Придумай описание моей болезни...
За рубцами окровавленной слабости...
Мне больше не нужно быть сильным...
Сворачивать шею собственной жалости...
Мне больше не страшно. Мне, больше, не больно...
Я буду помнить твои губы, ресницы...высыпайся, пожалуйста...
И, да, все нормально. Нет, я уже умер...