Безумие

Я ведь не безумна, так сложилось. Жизнь не смогла мне ответить, наверное, поэтому я частично мертва. Правда? Скажи мне, что я вызываю у тебя? Злость, гнев, сострадание? Не проси, я всё решила, не передумаю. Ты – моя самая главная слабость. А такие люди как я не имеют слабостей. Прости, я не смогу убить тебя быстро, ты доставил мне слишком много боли. Я не пережила.

 Ты помнишь, как я сказала, что потеряла своё безразличие к тебе. Нет, мне не нужен ответ, я и сама его знаю. Ты мне нож в спину вставил.

 Я медленно, смеясь (не могу сказать почему) провожу ножом по твоей спине. Пару дней назад, я его заточила. Острый нож.

 Из твоего горла вырывается хрип, ты не можешь кричать, я заранее завязала твой рот. Почему? Читаю вопрос в твоих глазах. Не хочу слышать того, как ты будешь молить меня о пощаде, а ты будешь. Слабый, как и все.

 Признаю, скорее всего, я безумна. Не удивлён. Конечно, ты, как и все, за мнение большинства. Что скажут, то и буду делать. Стадо, и оно имеет право называть меня безумной? Это смешно.

 Я права, но только вот по-своему. Не понятая, или как вы говорите, не нормальная. Тогда, скажи, что для тебя нормально.

 Я одна, я одинокая, я полюбила. Искренне, чисто. А ты отверг! Что мне оставалось делать?

 Я никого не слушаю. И точно знаю, что так будет правильно. Но не думай, это не история Ромео и Джульетты. Я не пойду за тобой. Не достоин.

 Я провожу пальцами по ране, тебе больно. Очень… Я слизываю твою кровь. А знаешь, она не так уж и плоха, только вот выдаёт твою желчь. Ты ей пропитан.

 А плохих людей убивают, недоволен, что твой суд доверили мне. Ещё бы. Давай убивать друг друга медленно, но с любовью.

 Я хочу тебя поцеловать, но в последний момент отхожу от этой мысли. Не достоин, жаль. Я влюбилась наивно, с первого взгляда. Веришь? Неважно, что ты думаешь. Всё что мог, ты уже сделал.

 Я начинаю снимать с тебя кожу, как это неприятно. Кровь поступает и вытекает, медленно. Слишком больно. Вот я вижу уже то, чем ты есть под слоем защиты от внешней среды. Забавно, никогда не видела этого на самом деле, только на картинках. Не переживай, тебя похоронят всего.

 Твои руки уже не руки. Что ж, хватит, это начинает надоедать.

 Я беру в руки скальпель. Он медленно, нарочно медленно, вскрывает твой живот. Внутренности вылазят наружу. Не самое воодушевляющее зрелище. Снова беру нож. Теперь он в твоём сердце. Это так романтично. Как в песне, «Цветок и нож». Я ославлю розу, не против? Хотя, тебе уже всё равно. Тебя нет. Ты, срывая цветок, поранился.

 Единственное что помни, так это то, что я любила. Хоть и по-своему. А Ты, во что ты превратил искренность моих чувств?

 Прощай, надеюсь, не увидимся снова!