Чёрная игла

О чем может быть этот рассказ? Нет, даже меньше. Это не рассказ, а так миниатюра. Миниатюрка. Сначала я хотел написать о эскаписте, который умело сбегает в свою раковину в случае каких-либо непонятных веяний в его жизни. Для которого депрессия - самый близкий друг. Нет, что вы! Не подумайте, ему это не мешает. Он, исключительно, наслаждается всем этим, но нельзя наслаждаться не страдая. Это знают все: от маленьких деток до старых бабушек. Хотя с другой стороны, есть человек. Веселье и радость всегда на его лице, но в душе ему грустно. Да чего уж, там. Давайте дадим имя для краткости? Довольно сложный вопрос на самом деле. Мы можем сказать Лисица или Белочка, все что можно сказать о человеке, что с ним ассоциируется рыжий, оранжевый, янтарный, морковный. Конечно, после написанного вы мысленно представите Лиса. Такого миленького и небольшого. Шёрстку в ваших мыслях вы окрасите безусловно в один из вышесказанных цветов. Хотя, может все же вернемся к эскаписту? Вроде, во дне вчерашнем, я обещал написать именно про него?
Ну да ладно, пару дней назад он почувствовал как ласково и нежно, его обнимает грусть, тоска и дрожь. Сердце неизменно отозвалось на это, а подлая голова никогда не бросает сердце одно. Это дружба внутри одного тела. Я называю это так. Вы можете назвать, как вам угодно.

Не стальная игла, а грусть,
Мне пробила сегодня грудь.

Резким ударом. Точным ударом. Всегда без ошибки задевает те самые уголки души. Те заветные уголки души. Не важно, что она черна, как ночь, уже давно. Каждый раз, как в первый. Черная кровь выливается в вены, в артерии. И вот человек страдает от грусти. Мир в его глазах с блеклого становится монохромным. Конечно что-то становится ярче, а что-то исчезает. По другому никак. Вот вы скажете: "И что?" А ответить, то нечего. Точнее я не знаю, что думает наш герой. Мучаясь несколько дней подряд, он стал понимать, что изо дня в день мир блекнет. Но это ведь не так. И он это знал, что просто все дело в нем. Всегда все только в нем. От водопадов Южной Америки до вечнозеленых изумрудных полей Новой Зеландии. Все придумал только он, только для себя. А он - бесконечность и пустота. Зачем портить другим настроение? Зачем становится черной тенью самого себя, лучше сбежать. Легче сбежать. Вечная борьба, вечная мерзлота. Аврора где-то ждет впереди, светит мягким светом. Озаряет путь вперед или назад, но на самом деле в бок. Но куда сбегать? Куда и когда? А время идет в мире людей, где все равны стать богами, где все равны отказаться от этого. Самое простое решение вспомнить про маленький остров.

Просто маленький остров
В свете заката розов
В море безбрежном
Скрытый от чьих-нибудь взоров.

Одев плащ на несколько размеров больше, чем надо. Он провел рукой по волосам, чтобы торчали, как у Маленького Принца и отправился на свой остров. Ветер надувал плащ, как парус. И кажется все становится лучше. Одиночество, как заботливая мама, забирает блудных детей: Грусть, Тоску и Уныние. Улыбнется грустной улыбкой и скажет: "Иди тебя кто-то может ждать." Может она скажет больше, но голос настолько тихий. А может он и не тихий, но так успокаивает, что ты не хочешь понимать, ты хочешь слышать. Тебе этого достаточно, всем этого достаточно. Закрываешь глаза. Ложишься на линию песка, понимая, что скоро уходить. Если бы остров был живым, он бы скучал. Но лучше не думать об этом. Такие сентименты связывают. Я не говорю, что это плохо. Это прекрасно, просто оставляет светлую грусть в душе, ты порой начинаешь думать: "Может мне навестить его?" или "А как там ему?", а порой даже "Я должен забрать его с собой"
Но так не бывает, к несчастью или счастью. Тяжело сказать, каждый подумает о своем. Но время идти, собираясь не долго.

Сознанием этим я вышел из дома
Зашёл в пиццерию
Купил сигареты
И махом одним съел четыре конфеты