Мама

  Какая она, твоя мама? - спрашивали меня, мальчишки из двора. В голове вертелось всё, что связанно с ней. Доброта, забота, любовь... Но как же можно её описать? Это просто комочек счастья, радости, теплоты. Снаружи она худая, бледная, с большим лбом, тонкими трясущимися губами и большими, голубыми, до боли родными глазами. Не заметная, тихая, молчаливая. Но её сердце... Она обнимет, поцелует, её тёплые ладони обхватят мою голову, она прижмёт меня к себе, и от этого мне становилось очень хорошо. Мама подчти не говорила. Она не любила разговаривать, но я не сердился на неё за это.  Она редко улыбалась, но если я принёс пятёрку из школы, или посуду помою, случалось что, уголки её губ слегка подымались, и от этого на душе становилось тепло и радостно, по этому я очень старался радовать её. Но она всё время грустила, и я не знал почему. Она ходила из стороны в сторону, шептала что - то, вытирала лицо платком. Бабушка говорила оставить её, не подходить к ней в такое время.
 - Бабушка, а почему маме грустно? - спрашивал я в детстве у неё.
 - Потому что, Ваня, будешь много знать, скоро состаришься. Оставь мать в покое. - отвечала всегда бабушка. И я слушался и смотрел на её страдания через дырку в двери.
 Сейчас я вырос. Мамы уже нет в живых, она умерла от болезни, когда мне было десять лет. Но я помню её всё той же невзрачной, бледной и маленькой. И я люблю её больше всего на свете, хоть её сейчас и нет....