Когда-то счастливая

 Розалию Марковну я застал чем-то явно расстроенную. Она  держала на коленях закрытую книжонку и задумчиво глядела в никуда.
     -Что случилось? Почему такой грустный вид?
     -Ах, оставьте! Никакой не грустный. Просто задумалась. Мне подруга дала книгу Виталия Бианки для внука, чтобы он читал на русском. А пока я сама почитала.  И знаете что мне пришло в голову? Как же когда-то в детстве было хорошо! Мы бегали босиком. И по лужам тоже. Никто нас не заставлял обуваться, чтобы не промочить ноги. Наоборот, мы раззувалтсь, чтобы не промочить обувь.  А вы помните какая была вкусная кашка на лугу, а какие изумительные калачики, которые мы ели с таким аппетитом. А как изумительно пахла белая акация! И сколько мы съедали ее и белой и желтой. А какой вкусный был черный паслен. А запах сирени и черемухи! Здесь почему-то ничего не пахнет. Вы не знаете почему?
     -Выводятся специальные сорта цветов без запаха, чтобы во время цветения они не вызывали у народа аллергию.
     -Ах какой вы болван! Это потому, что все делается без души. Только деньги. Деньги. Деньги!
Боже, какая я оказывается была когда-то счасстливая! Я даже не подозревала об этом. Ладно идите. Я не хочу, чтобы вы меня увидели плачущей. Я сейчас разревусь. Увидимся завтра.
     Что мне оставалось делать? Я распрощался. Я еще никогда не видел Розалию Марковну такой. Всегда ироничная, с острым язычком, с большим юмором, часто прикидывающаяся простушкой, не чурающаяся соленых выражений — она предстала сегодня в другом обличье.