Мнимая свобода

Он ждал этого дня, так же как и свое рождение. Это был необычный день. Он взглянул на небо сквозь окно и улыбнулся, совсем скоро он станет свободным, и он сможет увидеть небо, не через эти решетки и окна, а выйти на улицу, увидеть небо, почувствовать свободу, вдыхать свежий воздух. Не видеть этого. Стать по-настоящему свободным.
Осталось чуть-чуть. Художник чувствовал. Но ему было одиноко среди окружающих его людей, которые искали выгоды с его работ, кормя сказками. Их было много, все они чего-то от него хотели. Кто-то гениальных картин, кто-то просто автографа, а кто-то и новых идей, под видом интервью, чтобы украсть его идеи или работы, выдавая за свои. Он все знал и прекрасно понимал, но никому ничего не говорил, кроме бумаги и кисточек. Если бы все пригляделись к его работам, то поняли бы, увидели бы, что он хочет сказать, в конце - концов, что он говорит, высказывает с помощью этих работ, но никого это не волновало. Все ждали то, что он умел делать - его новые картины, все они думают, что понимают смысл. Но нет, никто не мог понять его. Он был одинок. Он засмеялся, от этого абсурда. Никого ничего не волновало. Ничто не меняется. Каждый мнит себя свободным и вольнодумцем, но это лишь заблуждение. Так было всегда, есть и будет.
Вот он взял кисточку в руки и начал говорить цветами. Красный- возбуждение и радость. Предвкушение свободы. Нарисовал красное окно. Добавил синей краски сверху над окном, он обдумывал все тщательно, говоря себе, что надо быть спокойным. нарисовал птичку, как самого себя, она летела, пробиваясь сквозь зеленый, коричневый и черный терновник газет, людей, улиц, кустов, ручек, картин. всего что ее окружало, птичка желала упорхнуть туда - в заветное красное окно, там где небо, в окне же он позже нарисовал небо, закат которого был небывалой красоты. Все переливы красок, красный, фиолетовый, розовый, переливы синего и голубого, нежные и дерзкие тона одновременно, переплетаясь, выражая его эмоции, жизнь к которой он так спешил, тратил свою жизнь. Свобода, он выражал ее небом. Он любил небо и ветер, ведь благодаря нему он летел, не благодаря крыльям, дарованным их природой. А именно ветру. А небо- причина бороться. Причина стоять на ногах, лететь. А желтым, он нарисовал огромную еле заметную клетку, вокруг самой птички. Она летела в клетке к свободе. Летела с грузом, не сдавалась, но, он решил сделать иной конец. Красное окно, закрылось. Прямо перед ней. Свободы птички не видать, пока не исчезнет клетка. И видела ее только сама птичка.
Эту работу он оставил напротив двери, демонстрация, последнее слово Художника. И вышел, оставив все на своих местах. Грязные кисточки. Заляпанный передник, масляные краски. Все. И ушел.
Долго никто не мог понять, почему никто как обычно не открывает. Как однажды зашел к нему один захудалый репортеришка. Да только вот Художник не нашелся, зато какая-то странная картина была. Тот пожал плечами, мазнул по беспорядку безразличным взглядом, не приметив даже пыль, что начала осваивать свою территорию.
Вскоре он опубликовал картину в своей статье, в дешевой газетенке. А за оригинал коллекционеры рвали друг другу глотки.
Как людям больше нечего было показывать, все начали искать Художника, но не находили. Мужчина, словно как сквозь землю провалился.
Немногие знали, не многим было дано понять.
Он ушел. Обрел свободу. Мнимую.
Но обрел.