Фобос. 3 глава

Туфли из крокодильей кожи скользили по подоконнику, а он все не кончался. Над головой сияли звезды, а под ними была бездна. Вот одна нога соскользнула вниз, и Симмонс повис над пропастью. Ветер развивал дорогой костюм, трепал волосы, и упрямо тянул за собой. Соскользнула вторая нога, туфля слетела и исчезла в темноте. Симмонс почувствовал адскую боль в руках. Из под ногтей выступила кровь, детектив захрипел, и стал подтягиваться. Ему удалось подняться, но взгляд уперся в чьи-то ноги. Подняв взгляд, Симмонс от страха скользнул вниз. Это же лицо встречало его в деле Вежбовски. Перед ним стоял юрист. Его лицо было обезображено ударом об асфальт. Собственно, лица не было, была кровавая каша из костей и мозгов. Эта каша чавкала и капала кровью на Симмонса. Внезапно, детектива рвануло вниз. Брошеный взгляд зафиксировал, что его держала за ногу Джессика Крой, изо рта которой, отвратительно булькая, выливалась краска…
Детектив открыл глаза и уставился в темный потолок. Перед глазами мелькали образы кошмара. Такого же реального, как и прошлый. Потянувшись к тумбочке, Симмонс взял стакан и залпом опрокинул в себя. Виски огнем обожгло горло, но образы померкли. Закашлявшись, детектив встал с постели и подошел к окну. В стекло барабанил дождь. На лицо детектива падали сполохи неоновой рекламы. Симмонс был не уверен, но казалось, что по щекам текут слезы. Проведя рукой по лицу, Симмонс облегченно вздохнул, это был всего лишь пот. Детектив не помнил когда плакал последний раз, когда блевал впервые – помнил, а плакал – нет. Ударив от злости кулаком по окну, Симмонс пошел в кухню.
Кухня встретила его все тем же белым светом, и мерным гулом холодильника. Симмонс открыл его. «…выгребу все из холодильника на помойку!» Джон усмехнулся, пожалуй, Мелисса была права. Горячего у него действительно не было, горячительное было, а вот с горячим напряженка. Пожав плечами, Симмонс взял пару пакетов с гречневой кашей и один с картошкой, добавил банку тушенки и шлепая тапочками, пошел к духовке. Загрузив кастрюлю искомыми продуктами и добавив от души перца, детектив залил водой  и поставил ее на огонь. Через двадцать минут «убийца печени» был готов. Пока варево кипело на медленном огне, Симмонс сделал зарядку и опрокинул в себя стаканчик виски, потом подумав, отполировал это пивом и приступил к завтраку. Отправив еще одну бутылочку пива в небытие, Симмонс позволил себе расслабиться.
- Если так дальше пойдет, то до пенсии я не доживу… - резюмировал Симмонс.
Посмотрев на часы, детектив присвистнул. Циферблат высвечивал пять утра.
- Похоже, это входит в привычку, - хмыкнул Симмонс. – ну, что ж навестим Чарли. Где мой зонт?..
Чарли только покачал головой, когда в дверь постучал Симмонс, лучась улыбкой. Похоже, у детектива сдают нервы, решил про себя сторож. А детектив тем временем с блаженной улыбкой прошествовал к себе в кабинет. И лишь когда за ним захлопнулась дверь, Джон позволил себе стать собой. Спрятав улыбку в карман, он сел за стол и достал термос из-за полы плаща. Кофе в доме не оказалось, и детектив взял с собой «убийцу печени». Что б как то отвлечься от тяжелых мыслей, Симмонс прихлебывая из чашки, включил компьютер. Минут через двадцать глаза Джона стали слипаться и он заснул.
Коридор. Длинный и темный. Симмонс блуждал по нему, ничего не понимая. Вроде бы прямой коридор, но детектив чувствовал, что это лабиринт и выход, что маячил прямо перед ним, таковым не является. В который раз, повернув за угол в прямом коридоре, Симмонс заметил впереди себя силуэт.
- Кто здесь?! – странно глухо вырвалось у детектива.
Силуэт вздрогнул и побежал. Симмонс прибавил шагу, но не мог догнать бегущего перед собой.
- Спим на рабочем месте? – вырвал Симмонса голос из сна.
- Спим, - честно признался детектив, потирая глаза.
Патрик ухмыльнулся и схватил чашку со стола. Симмонс с улыбкой наблюдал за этим. Патрика ждал сюрприз, когда вместо ожидаемого кофе в горло полился «убийца печени». Очумело сглотнув, Спарки поставил чашку на стол и просипел:
- Предупреждать надо…
- А нечего чужое без спросу хапать!  - нравоучительно произнес детектив.
- Это точно! – сипота никак не хотела проходить.
Симмонс пошевелил мышкой и расцветший монитор порадовал его разложенным пасьянсом «Косынка». Детектив любил ПК и не любил Джобса, земля ему пухом.
- Как там с этим… Беном Арчи? – Симмонс клацнул пальцами. – Будет мне его дело сегодня или самому на второй этаж подниматься?
- Да ладно, уважу старость! – важно произнес Патрик. – принесу, что нарыли.
После этих слов помощник скрылся за дверью, а Симмонс со вздохом поднялся с кресла. Посмотрев в чашку, для верности еще и понюхав, детектив решил, что лучше заварить нормальный кофе. Выплеснув остатки «убийцы» в мусорную корзину, Джон пошел в буфет. У кофейного автомата он поколдовал с меню, и выбросил картонный стаканчик, подставив свою кружку. Не обращая внимания на недоумевающие взгляды окружающих, Симмонс удовлетворенно крякнул, прихлебывая горячий кофе. На прощание он любовно пнул кофейный аппарат.
- Жмот! Снова сахар не досыпал! – поблагодарил Симмонс машину и также не спеша прошествовал в свой кабинет.
Усевшись в основательно продавленное кресло, детектив на пару секунд задумался, после чего открыл средний ящик стола. Порывшись в нем, он достал целлофановый пакетик с сахаром и отмерил две ложки. После чего аккуратно его завязал и снова спрятал в недра стола. Кофе не успело остыть как в кабинет ворвался Патрик.
- Бен Арчи! Он… он мертв!
- Твою ж  мать! – Симмонс вскочил, чуть не расплескав горячий напиток.
Патрик поначалу не понял, по какому поводу было сие восклицание, то ли общечеловеческий крик души по загубленной жизни, то ли просто было жаль костюма. Поразмыслив, Спарки решил, что второе.
- Кто обнаружил труп?
- Сосед. Оперативная группа уже там.
- Едем. Я сам хочу посмотреть. Что-то давно я не выбирался на дело.
Симмонс схватил плащ и быстро пошел к выходу. Патрик постоял некоторое время в размышлении, пожал плечами и побежал догонять напарника. В автомобиль они сели одновременно.
- Прям, как крутые полицейские! – не сдержался Патрик.
- Ага, Бонни и Клайд. -  саркастично заметил Симмонс.
- Бонни и Клайд были гангстерами!  - поправил его Спарки.
- Ну, так и ты не крутой полицейский, - остудил напарника детектив. – говори ехать куда.
Когда они подъехали к месту преступления, предположительно преступления, как выразился Симмонс, то опергруппа уже заканчивала. Джон и Патрик подошли к судмедэксперту.
- Привет, Карл!  - протянул руку Симмонс. – как оно?
- Привет, ребята! Потихоньку, - смуглый мексиканец пожал протянутую ладонь. – очевидный висяк.
- Да ну? – искренне удивился детектив. – а кто ведет дело?
- Дон Шейр.
- Да ты что! Тот самый Дон, что запор… простите, блистательно закрыл дело Джошуа Девиссона?
- Он самый, - криво усмехнулся Карл. – Так, что это дело тоже будет блистательно закрыто. О! Помяни черта…
К ним вразвалочку подошел тучный офицер в засаленной форме.
- Все также неотразим, а Дон? – радостно воскликнул Джон. – сегодня ел пончики с шоколадной глазурью?
Самодовольная ухмылка офицера на мгновение померкла, он смахнул крошки с воротника. После чего вернул на лицо прежнюю гримасу.
- Ба! Кого видят мои глаза! Это же сам великий Джон Симмонс! Чего вылез из своей пещеры? Кофе здесь не раздают!
- Я вижу. Только пончики. Прости я на диете. Знаешь, Патрик, - внезапно обратился Симмонс к помощнику. – хорошо, что у мужиков не бывает  целюлита! А то, боюсь, таких грейпфрутов мое бедное сердце не выдержало бы.
- Заткнись, Симмонс! – взбесился Дон. – что тут вообще делаешь? Посторонним нечего делать на месте преступления! Пошел вон!
Симмонс вздохнул и мягко шагнул к Шейру. Обняв того по-дружески, засадил кулаком под ребра. Дон согнулся пополам. Патрик старательно делал вид, что его ногти представляют невероятно захватывающее зрелище, что грех отвлекаться. Карл в этот момент действительно был занят, он увлеченно писал заключение, обсасывая ручку. Симмонс наклонился к уху Шейра.
- Дон, дружище, в следующий раз подумай дважды, прежде чем открывать свой поганый рот. Я старше тебя по званию, старше по полномочиям, просто старше. И вешу фунтов на сто меньше, это так к слову. Если я захочу, то приеду на то место преступления на которое считаю нужным. Заруби это себе на носу.
Пока Симмонс проводил профилактическую беседу, Патрик заинтересовался подробностями дела. Он взял списанный лист и пробежал по нему глазами.
- Что за хрень… - пробормотал Спарки.
- Где именно? – живо поинтересовался Карл
- Вот здесь. Что значит «…множественные укусы, предположительно паучьи»
- Думаешь, лучше было написать арахниды?  - серьезно спросил Карл.
- Я не о том! Его, что пауки покусали?
- Не смотри на меня так! – обиделся Карл.  –я двенадцать лет работаю судмедэкспертом.
- Извини, просто… можно на труп взглянуть?
- Не-а. Этот деятель, - Карл кивнул в сторону Шейра.- уже распорядился его в морг отвести. Я и то наспех его оглядел.
- Понятно, - расстроился Патрик. – а где свидетель, сосед что его нашел?
- Не знаю. Спроси у ребят, это он его допрашивали! – кивнул в сторону полицейских Карл.
- Спасибо, - сказал Патрик и пошел в указанную сторону.
Полицейские стояли возле автомобиля и беседовали.
- Привет, парни! Как дела? – протянул руку Патрик.
Полицейские дружелюбно закивали головами и пожали руку.
- Да, хрень какая-то! Слушай, Патрик, а чего это там Старик с Доном трут?
- Ах это… Просто Симмонс учит мистера Шейра азам оперативной работы, так сказать передает богатый личный опыт.
- Ото я смотрю, толстяк аж согнулся под грузом новых знаний! – усмехнулся один из копов.
- Ага, а что там с покойным? – напомнил Патрик.
- Сосед зашел к покойному поинтересоваться как у того дела после смерти босса. Увидел открытую дверь, заподозрил неладное. Вернулся с битой. В квартире никого не обнаружил, зашел в ванную. Там и обнаружил труп.
- А где именно?
- На умывальнике, на одной ножке! Патрик не тупи, в ванной значит в ванной. Внутри нее. Тело уже закоченело. На нем обнаружено множественные следы укусов эм… пауков.
- А в квартире пауки были?
- Представь себе, нет! Ни паучка, ни паутины. Даже пыли! Ни-че-го! – похоже, что коп был действительно удивлен. – У мистера…Арчи была маниакальная жажда чистоты.
- Странно это все… - пробормотал Патрик.
- Ну как у нас дела? – к ним подошел Симмонс.
- Никак. Тело забрали. Протокол… Я протокол возьму? Вечером занесу назад.
- Да бери, - безразлично махнул рукой полицейский. – все равно на вас дело повесят, чего два раза бегать.
- Ага, спасибо! – Патрик взял листок и положил его в папку, которую держал под мышкой. – Ну, что поедем в морг?
- А лучше места для свидания найти не мог? Ладно, дорогой, с тобой хоть в морг, хоть на край света!  - взял его «под ручку» Симмонс.
Таким макаром они и пошли к машине.
- Совсем Старик с катушек съехал! – резюмировал полицейский, остальные согласно закивали головами.
- Вижу, у тебя настроение поднялось, - сказал Патрик, когда они отошли. – что объяснил Дону политику?
- Горбатого могила исправит, а этого в нее еще и придется утрамбовывать!  - отмахнулся Симмонс.
Больше до морга детектив не произнес ни слова. Подъехав и припарковавшись, Симмонс оставил Патрика, бросив ему, что догонит и скрылся за углом.
- Вот как ехать, так он за рулем. А как трупы осматривать так Патрик – вперед! – вздохнул Спарки в пустоту.
Махнув  охраннику удостоверением, он направился к регистратуре.
- Добрый день! Детектив Патрик Спаркстоун. Вам сегодня прислали тело некоего Бена Арчи.
Регистраторша, женщина средних лет взглянула на монитор.
- Да, есть такой. Второй этаж, в конец коридора, двери 217.
- Спасибо! – поблагодарил Патрик.
На указанных регистраторшей дверях красовалась табличка «прозекторская». Патрик поежился и толкнул дверь. Та со скрипом открылась. В лицо Патрика дохнуло холодом, затхлостью и тем, не передаваемым запахом, который преследовал его месяц после первого посещения подобного заведения на втором курсе Академии. Тихо ступая детектив, прошел вдоль рядов покойников, туда, где заметил возню. Над телом колдовал не высокий мужчина. Патрик подошел к нему и положил руку на плече работнику ножа и топора. Следующую реакцию он не мог и предположить. Пронзительно взвизгнув женским голосом, работник морга полез на  выпотрошенный труп. Ругая себя последними словами, Патрик заметил капельки наушников в ушах несчастного, точнее несчастной.
- Простите, ради бога! – воскликнул Патрик. – я правда не хотел!
Похоже, что слова не сразу стали доходить до женщины. Секунд через десять она вынула колено из недр покалеченного тела и спустилась на пол. Обернувшись и увидев дело рук своих и, заодно, ног на глаза ей навернулись слезы.
- Мистер Морнингсайд меня убьет!  - всхлипнула незадачливая практикантка. В отчаянии она сорвала с себя маску.
- Э-э-э… Детектив Спаркстоун, кстати. Валите все на меня. – виновато улыбнулся Спарки.
- Да вообще то вы то и виноваты! – раздраженно буркнула заляпанная кровью студентка или скорее интерн. – и зачем же вы пожаловали, детектив Спаркстоун?!
- Тише, тише, пожалуйста, представтесь, я же вижу, что вы хотите меня убить, а так хоть буду знать имя своего убийцы!
- Элизабет Уодлли! – усмехнулась девушка, вытирая слезу тыльной стороной ладони.
- А кто такой Морнингсайд? – поинтересовался Патрик.
- Мой куратор, ну и главный здесь.
- Понятно, а где я могу его найти?
- Ну, вон он идет! – кивнула Элизабет за спину Патрику. – с каким-то мужчиной.
Патрик обернулся. Каким-то мужчиной оказался Симмонс. В руках он нес большую кружку кофе. Идущий возле него мужчина выглядел лет на шестьдесят, и казался великаном по сравнению с невысоким Симмонсом. Джон с прищуром посмотрел на Патрика.
- Да, Джебби все же твое кофе лучшее, что я пробовал в жизни. Я вижу ты, Патрик умеешь обращаться с женщинами. Интересно, что скажет Мелисса? Девушка, а вы знаете, что этот молодой человек обручен?
- Хватит, Джон! – Патрик стал заливаться краской.
Такая реакция заставила Элизабет захихикать. Морнингсайд благосклонно посмотрел на девушку.
- Мисс Уодлли, вы можете быть свободны. Приходите в понедельник.
Элизабет кивнула и попрощавшись ушла.
- Джон, ты нас познакомишь? – поинтересовался старик у детектива.
- Конечно, Джебби! Патрик это мистер Джеббедая Морнигсайд мой старый друг и долгое время коллега, и не побоюсь этого слова напарник. Джебби, этот молодой раздолбай мой напарник и не побоюсь этого слова жених Меллисы.
- Крошка Мелисса уже выросла?  -удивленно произнес Джеббедая. – Ах, как летит время! Что же ты, забыл старого друга?
- Не забыл. Ты же знаешь, как я не люблю такие места.
- А зря! Здесь тихо, большую часть времени. – усмехнулся Джеббедая. – Такой концерт я наблюдаю первый раз за почти двадцать лет. Талантливый у тебя напарник!
- Я знаю! Ну, спасибо за компанию, мы, пожалуй, пойдем.
- Заходи почаще, хотя бы ради кофе! – бросил им вслед Джеббедая.
Пройдя вестибюль, Патрик не выдержал.
- Давай колись!
- Не буду, я не наркоман. – грустно ответил Симмонс.
- Блин, Симмонс! Не ерничай хоть секунду! – раздраженно бросил Патрик. – я серьезно!
- Что ты хочешь знать? – вздохнул Симмонс.
- Я мало тебя знаю, оказывается!  - возмущенно начал Патрик.
- А ты что священник, что б я тебе исповедовался? – раздраженно огрызнулся детектив. – или психолог, что душу тебе изливать!
- Я твой напарник! Не священник, не пси… Стоп! Психолог.
- Что психолог?
Стоп, стоп, стоп!!! – поднял палец Патрик. – дай мысль оформлю.
Симмонс покорно замолчал. Патрик стал расхаживать перед автомобилем взад-вперед. Детектив, молча за ним следил, прихлебывая кофе. Патрик хмурился, что-то обдумывая, внезапно хлопнул себя по лбу. Точно! Арчи тоже ходил к психологу!
- Ну и? С чего ты это взял?
- Это было написано в дневнике юриста.
- Да ладно, я его весь прочитал, не было там такого.
- Это я виноват, - смущенно сказал Патрик. – там один листок выпал… подожди!
 Патрик стал хлопать себя по карманам. Наконец он выудил из внутреннего кармана мятый листок и протянул его Симмонсу. Тот взял его и развернув стал читать.
- «…надо будет посоветовать Бену помощь психолога». Странно, одна запись на всем листке, обведена красным.
- Возможно, психолог как-то причастен к этому?
- Фильмов пересмотрел? – скептично поинтересовался Симмонс.
- Да ну тебя! – Патрик развернулся и пошел прочь.
- Ты куда?
- Пешком дойду!
Симмонс пожал плечами. Он честно предупредил Патрика о своем тяжелом характере еще восемь лет назад, когда тот, необстрелянный попал в руки  детектива. Последние два года до того дня он сменил четырех напарников, никто не мог проработать с ним дольше полугода. Последний кто терпел Симмонса так долго, была даже не жена, а Джеббедая. Они учились в Академии вместе, и стали напарниками на службе. Вместе прошли от сержантов до детективов и тогда Джеббедая ушел. Характер ли Симмонса был тому причиной, он так и не узнал, просто не спрашивал. Официально Джеббедаю интересовал внутренний мир человека, в прямом смысле слова. Он ушел работать в морг. Симмонс остался один. И был одним два года, пока его напарником не стал Патрик. Молодой стажер оказался крепким орешком, и упражнения Симмонса в остроумии натыкались на адекватный отпор со стороны Патрика. Такие размолвки между ними можно было сосчитать на пальцах одной ноги черепашки ниндзя. Да мой юный друг, ты не ошибся, это был второй раз. Пока такие мысли пролетали в голове Симмонса, Патрик исчез за поворотом.
- Остынет, придет, - пожал плечами Симмонс. – первый раз, что ли?
Но на душе было муторно. Чтоб как-то заглушить это чувство, Симмонс отхлебнул из чашки.
- Черт, остыло!
Патрик сам не знал, что на него нашло. Остановившись возле лавочки, он задумался. Психолог точно был причем, это Патрик чувствовал селезенкой. Но доказательств не было. Да что доказательства, даже имени этого призрачного психолога он не знал. Решив про себя называть его Психолог, он стал раздумывать с чего начать. В голову ничего не приходило. Вздохнув, Патрик решил, что в ногах правды нет, и присел на лавочку. Поглядывая на проезжающие автомобили, он стал ощущать зуд в голове. Пытаясь нащупать мысль, он стал поглядывать по сторонам, пытаясь понять, что привлекло его внимание. Моргнув, он провел пальцем по брови. Через дорогу стоял ситилайт с  объявлением. Оно гласило, что в память Джессики Крой пройдет выставка посмертных работ художницы, дополненных и законченных… Мартой Хаямс! Заинтересовавшись, он перешел дорогу и пригляделся повнимательнее. В субботу на шестнадцатом этаже АризонаЦентр …
- Странно, - пробормотал вслух Патрик. – на семнадцатом был офис Вежбовски. Надо будет обязательно зайти.

продолжение  http://www.proza.ru/2013/04/02/1401