Мо Ванские хроники

(заметки на белом воротничке)

  Воркалось…
 Шорьки, зелюки и мюмсики возможно где-то и как-то пырялись. Льис и Лир отдыхают. Не дремлет один Великий Сат Ирик Задорнов.
Началось все обыденно, как то - утренний кофе, сгущенка и шпроты, тускло поблескивающие маслянистыми спинками, и подернутые ледком лужи, присыпанные апрельской снежной канителью, и звезда по имени Солнце, медленно набирающая высоту. Кое-кто может возразить: «Мол, нынче не воскресный день, и нечего тут бузить». Многоуважаемые Кое-кто, а вы уверены, что нынче не воскресенье? А вдруг оно и есть? А вдруг счет пошел не От Туда? Только Кто-Знает От-Куда…
  Бузить, конечно, не стоит, потому как не в Киеве же. Остается известно что – глюкотать. Мир кОтится, говоря на южноалтайском диалекте, в Тартар. Где этот Тартар вроде как все знают, но никто не хочет в этом сознаться. Страшно ведь, когда за концом уже ничего нет. ВоЩЩе ничегО! А так хочется, чтобы ну хоть что-то да было. Пусть плохо, пусть совсем хреново, но было. И эти вечнофилософские бредни, типа «Быть или не быть», «Бить иль не бить», «Пить ил не пить» или «Ну зачем же!», все из той же серии. Что делать-то, братцы-кролики, живущие ради жрачки, множащие таких же жрачков? А кролик, известно, не только вкусное мясо, но и теплая шкурка, и мозгов на полпенни.
  Задумчиво жую бутерброд, шпроты нынче из модифицированной селедки…или из мумифицированной…. Мало нам, лЮдям, вездесущих Глю Томатов, так еще и… эти как их, ага, Гуани Латы и даже Ин Ози Наты внедряются в бытиё. Клоны и Кло-Игрек-ны заполонили надстройку пирамиды. БАРы и РАБы в принципы зеркальные сути одного и того же. Чего? Вот и мне хотелось бы знать.
  Вопросы, вопросы без ответов…. Х-Знат Где? Х-Знат Кто? Х-Знат Куды? Найти бы этого Хы и спросит так категорично: «Ну?» По-вашему, ответил бы? Вот именно, Х-Знает….Тут надо бы поставить три круглых скобочки для пояснения, что я типа улыбаюсь до ушей. Три хватит, больше перебор. Больше трех, типа ржу, я ж не лошадь Пржевальского. Всего лишь молчаливый карусельный пони. Три с половиной, типа ухмыляюсь…
  Глюкотаю. Такая оралды короче…. А вы примете с вечера любого фена или пастеризованного экстракта томсквайра, лучше темного, для сбалансированного сна. НакатИте утром сублимированного кофе с глубинным вкусом, всмотритесь в полиграфические инсинуации на груди 3 Икс Ле вашего близкого, и весь день будет океюшки. Если вам не надо на работу. А если не надо, значит, воскресенье. Оченно логично. С логикой у меня все в порядке. У всех четверг, а у нас воскресенье. У всех 1 июля, а у нас 31 июня, у всех 31 мая, а у нас 32. Эх, зря между 3 и 4 ничего не втиснешь! Хоть три с половиной или с четвертью! И  то дело. Дисбаланс…, да уж. Ну, хоть, что, лишь бы на полмикрона высунуться из общего кокона. Хоть одним пальцем или мочкой уха. Пяткой нельзя. Уязвимо, однако, и щекотно.
  Вдох. Выдох: ну и что, что не мы потребляем, но нас потребляют, как хотят. Самое главное, чтобы был баланс. Все про это знают и все стремятся все привести к некому балансу. Баланс жиров и воды в подкожной клетчатке, чтобы модняво глядеться. Баланс лактобактов в прямой кишке, чтобы …, вот именно! И хорошо бы еще баланс серых и белых шариков в черепушке, чтобы не крутились как бешенные, а устойчивы были. И еще, чтоб был комфорт - это, когда все просто и понятно, когда знаешь, где смеяться до слез, а где плакать от смеха. «От и до».  Голос шизоидного андропода за кадром, выдающего себя за гоблина, всегда подскажет, как быть и что делать.
  Кто придумал баланс и комфорт? Сами Знаете Кто. Не знаете? Ну и не надо. Для чего? Для выживания в этой нелегкой типа жизни на планете по имени Земля.
Не раньше, не больше, а тока как надо,
Шагаем все в ногу туда и сейчас.
Кому-то покажется будто бы стадо,
Но можно и так – единение масс.
Найти бы единое Зло, чтоб сплотиться,
Найти бы Добро, чтоб хватило на всех.
Чтоб глянцем светилось довольство на лицах,
И чтоб не делиться на этих и тех.
  Сами Знаете Кто облегчает нам, повторяюсь, лЮдям, существование, которые мы привыкли называть жизнью. Примите Глю в любом удобоваримом для вас виде и будьте счастливы.
Спасибо всем, кто идет прямо к нам, как тайд, кто заботится о нас, как тефаль, кто думает за нас, как галактический андроид №3. Жаль только, что нет никого, кто бы за нас работал. Пять с плюсом, типа ржу…. Черт с ней с лошадью!

                Радик Полонский,
                юнкор лондонского отделения «Пиванерской правды»

  Пы. Сы. (для тех, кто не влетает):
  А чё тут влетать, пушистые братцы-кролики и бесплатные братцы-зайцы? Нет крыльев, как говорится, не выпендривайся. Какая разница, что там в Лондоне? Какая разница кому Гозпром закрутил руки и обломал рога? И из кого испечен  торт1 и торт2? А может этих тортов видимо-невидимо.  Что нам с того?
  Мы люди маленькие, живем в Тьмутаракани. Как  можем, так и живем. Как живем, так и можем.  Крыльев у нас, может, и нет, так и хвостов тоже нет, прищемить не за что. Вот и воркается нам от заката до рассвета. Поэтому вставляю свои полпенни. Авось кто прочтет и ухмыльнется, покрутив у виска заскорузлым пальцем опытного журналюги. А чё? Все ныне могут закинуть в сеть свои бредни. Кто-нибудь да откликнется, и может быть, никому не аукнется.
  Ну и что? Так воркалось же….