Ночная Экскурсия

Солнце мятой красноватой тряпицей окутало предзакатную жарёху.

Снег смялся, будто на кровати сжевали в судорогах простыню.

Тропинки покрылись водянистой корочкой, прорываемой следами.

Машины всё ещё бледнеют от инея, но стоит припечь лоскуту, растворяются в городском мегаполисе шмелиным жужжанием.

Сигаретный парок изредка вызывает неприятие зимней апатии.

Я шагаю, пачкая ботинки снеговой молью.

Шаг до головокружения так опьяняет весеннее влагодыхание.

Моя цель далека — город, смазливо скрашенный огненными фонарями, призывный, манящий, словно комара висок.

В городе по-другому...

Соль въедается в подошвы...

Кашица снега и льда осложняет путь.

В ярком бессонном городе день скрутила ночь, жадным ртом горизонта сожрала пятно солнечное и слепит молоком ламп.

Я знаю, что мне нужно - это доза тепла от кирпичных зданий, некое наслаждение от брожения между переулков...

Таких узких, что кажется, стены сдвинут пресс и ты останешься размазанным рисунком граффити, рисующим развороченную плоть.

Ночной визит к Эрмитажу, искорёженная потными руками купюра, и вот в ночном поедании музея видятся не великолепные шедевры, а будто нападающие на тебя монстры с картин.

Ещё немного - и меня сглотнёт круг старины.

Стены затхло дышат.

Эта экскурсия страшна, как ломающая кости машина.

Ангелочки пугают глубокими глазами, в них сваливаешься с паркета, и они, приведения художеств, беспощадны.

Тихо шаркаешь по глянцевому полу, страшит даже тень от скульптуры, кажется, у неё выросли руки, пытающиеся влезть в тенистое нутро.

Бродишь вроде беспомощно, но окна орошает зорька, и не понятно, последний или первый посетитель ты храма искусства.