пепел моих историй

Когда рухнуло небо, я стоял на перекрестке одного из семи ветров... Я больше не верю в чудо...
Разжимая руками молчание я стирал в пыль все свои принципы, убеждения...
- Тебе помочь?...
- Нет...
Эти слезы...это же просто вода, ты знаешь... Они стали холодными и безжизненными. Медленно стекая по щекам к подбородку, они умирают не давая надежды на спасение, а вокруг, по-прежнему, только рухнувшие стены и пепел моих историй. Все в прах...
А я все еще вспоминаю те улыбки, смех...свою любовь к игрушкам, какао и мультикам...кажется, что это было так давно и вовсе не правда...
Теперь к суровой реальности. Я долго к этому шел оставаясь тем самым Маленьким принцем, который еще во что-то верил...
Я рисовал свои сказки, а сейчас старательно стираю их ластиком, чтоб без остатка...
Я верил, что бывает счастливая жизнь. Она была. Я жил ей... Но только хорошее имеет свойство заканчиваться...Вот и я кончился.
Без прикосновений и слов, я умер там, распятый на своих страхах на алтаре отчаяния... Без отпевания совести.
Я вновь боюсь толпы и чужих касаний... Как огнем обжигают взгляды отстраненных... Я здесь один. В своем разбитом, как хрусталь, мире. И я, уже, не пытаюсь собирать осколки, больше не люблю мозаику.
Растерзанная душа прозаика...
Я по-прежнему здесь. На перекрестке одного из семи ветров. С колотым льдом вместо сердца. Собираю "вечность" из осколков своего счастья. Когда же я, наконец, замерзну, чтобы не чувствовать боли?...