8 марта

- Доченька, можешь помочь старому деду? Мне бы букетик составить.
- Да, конечно. Для кого букет? Для жены? Для дочки? Для любимой? – Глаза продавщицы сверкнули ехидным блеском.
- Для жены любимой.
- Хорошо. Гвоздики? Тюльпаны? Мимозы?
- Мне бы тюльпанов побольше, очень уж их она любит.
- Хорошо. Таак…
- Ой, только, доченька, не надо желтых тюльпанов. Она говорит, что это к плохому. Суеверная она у меня такая.
- Хорошо, дед. Вот, 5 тюльпанов красных и веточку мимозы. Подойдет?
- Да, спасибо. С 8 марта, дочка. Сколько с деда?

По улице шел старик. Обычный старик, которых в больших городах тысячи. Старотипный плащ был абсолютно чист, брюки отутюжены идеально, ботинки начищены до блеска, хотя их поверхность выдавала возраст старой обуви. Яркий пакет с подарком в руках и букет как-то совсем не вписывались в образ этого человека. Но глаза старика горели торжественно, празднично, шел он гордо сквозь суету праздничного города.
Шел дед долго, очень долго. Черта города давно осталась позади, и, наконец, впереди появился знакомый забор. Старик поправил шляпу, стряхнул невидимую пыль с плаща, видимо очень волновался, и отворил калитку. Он не спеша прошел мимо стола и скамейки, тех самых, что он сам установил пять лет назад, тихонько обошел идеально ухоженный холмик и присел на корточки. Дед аккуратно положил подарок и цветы на могилку и печально улыбнулся:
- Я задержался немного сегодня, ты прости меня. У меня для тебя подарок. С 8 марта, дорогая.