Папские деньги

Земля покачнулась и уплыла из-под твоих ног, нет, милый, это ноги твои повисли над землёй. Но ненадолго. Силы притяжения всё ещё действуют. Я помню твою задницу, когда Земля была ещё плоская и когда мы с тобой дошли до её края, я помню, ты встал на колени и как щенок зацепился за землю толстыми неуклюжими конечностями и посмотрел со страхом и любопытством в бездну. А теперь ты стоишь в полный рост, - тебе стало известно, что Земля круглая.
Ты доволен собой, но кто ты? Может тот, о ком трещит телевизор, - орбит? - твикс? - кариес? Ты любуешься собой, ты купил и прошлое, и настоящее, и будущее времена, - ночь и день -  на чужие деньги. Ты что-то ищешь. Ты вроде рыбака, у тебя все на крючке. Ты хочешь поймать рыбу времени, которую надеешься оседлать. Ты состоишь из пикселей, поэтому у тебя нет определённого лица, оно расползается, перемещается, исчезает. Любой штрих, любая краска принимает форму прямоугольника, а между тем, в реальности капля краски, также как и капля крови имеет совсем другую форму и другую формулу. Ты внедряешь свою форму и формулу. Страх, который ты сеешь, прорастает пеплом, потом уходит. Кровь очищается. Ты становишься скучным и противным, как кусок  мокрого картона или как вторая жизнь упаковки.  Что внятного сделал ты для своего дома,  для земли? Ты вышел из пустоты и уходишь в неё. Ты хочешь увидеть свой памятник? Он будет нелеп, даже если ты привлечёшь самых даровитых и перспективных. Потому, что ты не вдохновляешь. Таких много в «Рубёжке». Сидящих, стоящих, в полный рост, с ключами от твоих машин и бань, с браслетами на руках, с крестами на раздутых шеях. «Любимому мужу на долгую память».
А если без надписей, без масок, без реклам. Ты тот порог, за которым никогда не было жизни, - ручья, травы, неба, даже муравья. Ты потерял чувство меры и реальности. Ты говоришь, там нет пространства, нет и времени. Ты прав. А здесь есть, так зачем хвататься за это «здесь», ведь ты из всего, и из людей тоже делаешь силиконовых чучел.
Ты не умеешь играть. Хоть играл ты и не честно и не по правилам, ты всё-таки проиграл. Проиграл меня, проиграл страну, проиграл землю. Даже вон тот пожухлый лист ты уже проиграл, а ведь ты за него ещё не заплатил ни гроша. Сколько же ты должен?
Ты прикинулся пребывающим в вечности?
А, знаешь, на улицах, на дорогах, на стенах Самары, пишут записки.  «Малышь, Я люблю тебя!», «Я люблю тебя, просто ты пропал без вести!»  Заметь, они написаны мужчиной и женщиной. Да, любовь возникает между конкретными людьми, но она существует независимо от них, витает в воздухе. И не требуй постоянства. Ты же сам пропал без вести, ты всегда выбирал то, что рациональнее. Этот путь для тебя понятней и удобней. Пропасть, скрыться, уйти, - проще, чем признаться в любви или встать на колени перед тем, кто не боится чувствовать и говорить о чувствах, или писать об этом на стене, если хочется. Не жди, что остановится жизнь, если ты отбыл.
Когда-то я представила себя сидящей на сфинксе. Кто и когда создал его. В нём есть всё. Я могу шепнуть что-то очень нужное мне и погладить ладонью его шершавое каменистое тело.
За окном последний день июля, - солнце и холодный ветер. И люди, которые помогли мне жить.