2509

Рисунок 06г: Букет
__

На ярком солнце в защитных очках вижу перед собой только одно круглое стекло - правое очко; и правую дужку тоже лучше, чем левую…

__

Виктор Топоров – умный, талантливый литературный критик,  смелый даже в отношении своих еврейских сородичей, но как дело доходит до собственно рекомендуемых авторов – полный облом. «Художество» ныне -  сложносочиненный словесный понос. «Александр Терехов» - бля, отплеваться до сих пор не могу! Причем, они там все или издатели, или руководители региональных писательских отделений, или еще какие-нибудь тузы на постном масле... Не думаю, что Топоров иначе оценивает ситуацию, просто не хочется закрывать лавочку, раз она исправно подкидывает поводы для написания вполне себе живых, а значит и художественных статей и выделяет почетные места для публикаций…

__

Приснился полуразрушенный, заброшенный двухэтажный деревянный дом и в открытой узкой двери стоит девица; вроде как ****ь; и она меня почти зазывает насмешливыми взглядами; кособокая лестница ведет на второй этаж; света нет, темно в проеме даже днем. Неужели живет здесь?! Хороший вопрос – повод для знакомства, но, ей богу, я просто изумился…

__

Обои, наконец, наклеены и теперь холодный ветер будет нам в подмогу...
Холодный ветер теперь наклеен на обои, где прежде играли яркие картинки...
Великими звуковыми обоями станет вой зверей...
Крылатая мгновений колесница среди чуть тёплых трупов...
На подводной лодке мы с бабушкой топили печку, чтобы согреться среди чуть тёплых трупов...
За иллюминатором отец уже разбивает черепа о камни, мать собирает пластилин из сгустков темной крови...
Средь мрака бурелома мозаика стёкол в подводном древнем, сером замке...
Обои, где у всех зверей раскрыты пасти – прикольно;  а испугать способно лишь среди мрака и бурелома кочегарки, где мы с бабушкой сегодня  топили печку для бездомных ангелов свободы и бессмертья...
В тенях для сушки развешанных обоев идет дорожка к ломаным крестам...
Могила всех безумных обоев - нет у них печки или ее невозможно зажечь на таком холодном ветру...

__

Вечером засыпаю под плитой (не меньше могильной размерами), утром просыпаюсь – гниющий камень на душе. Но стоит выйти на солнце – испаряется вместе со снами, вместе со вчерашним днем, который уже почти не помню. А если хорошую музыку включишь, то и вовсе – летаешь, способен тащить тяжести почти любого дела… Все большие тяжести ночью и днем… Не случайно, все-таки, почти не видел людей в возрасте и стариков, которым бы  позавидовал. Зрелые люди все задубелые – незримый холодный ветер -  а старики все придавлены – незримые разбитые корыта… Еще вопрос, дуб ли они, т.е. твердое дерево, или же мягкое железо… И нередко трупами разбивалось  железное, в последней попытке уцелеть, корыто… В цивилизационные эпохи могилы надо не землей засыпать, а вещами – в яме те, которыми пользовался, курганом над –  сделанные самим… У многих, конечно, будет ровное место, лишь у немногих – курганы или незаполненные ямы… У меня была тяжелейшая молодость и я тогда закалился, как ночные, так и дневные плиты таскать. Спина от дворнической работы окрепла…

В Бога глупо верить или не верить – Он здесь! (как отец престарелый…). Другое дело, что он не повернется к нам каким-то чудесным боком…