Зачем я хожу в ресторан, который не люблю

Мой маршрут пролегает мимо места ежесубботнего сбора моих приятелей - ресторана средней руки, куда может пойти каждый, кто причисляет себя к среднему классу. Цены средние, порядки, обслуживание и публика тоже.. разная.. Разношерстная.  Ну и вот я заворачиваю повидаться с ними, поговорить и удовлетворить свою исследовательскую жажду и поддержать их имидж.

Они знают, что место это не по мне, даже немного смущаются какому-то несоответствию, стараются угодить и не знают как. Не понимают, почему я маниакально навещаю их именно здесь, но догадываются, я полагаю...

А теперь по-порядку.

Место на слуху. В него почтут за честь сводить своих прелестниц молодые менеджеры среднего звена, хозяева средне-мелкого торгового бизнеса без образования юридического лица и просто без образования.  Предпенсионные инженеры уцелевших производств празднуют там ДР своих супруг, о чём говорят: гордая посадка голов инженеров, празднично взбитые причёски их жён и подруг и несколько помпезных букетов, составленных из цветов не первой свежести . Букеты, простите за слово, запхнуты в один сосуд, выполняющий роль вазы, стоящий между бутылок водки и тем, что принято называть на просторах бывшего СССР шампанским. Эта компания занимает полукабинет у входа. Ещё там сиживают одинокие томные красавицы, многозначительно потягивающие кальян (тьфу, какая гадость!), предпочитают столики на постаменте посередине, ну чтоб видно их было со всех сторон. Выставка-продажа такая. Ещё там бывает какая-то публика, профессиональная принадлежность которой мне не ясна, но точно не библиотекари!

Короче, вхожу. Персонал уже знает мой фэйс и правила игры.

Вхожу я независимо и по-деловому. Если меня не встречают у дверей, а я решила вести себя демократично, не поддаваться на провокации типа "мой помощник (охрана) тебя встретит(ят)", я, кивнув администратору, не приостановившись, не дав спросить "чего желаете? Вас проводить?", уверенно иду в самый привилегированный зал, где в дальнем хорошо освещенном углу средь диванов располагается "козырный" стол всегда reserved  для моих приятелей. Я долго не могла понять, почему reserved, а не "заказано". А потом меня озарило: для того, чтобы без угрызений совести писать в анкете в графе "владение иностранными языками" - "английский разговорный"!

Независимо цокаю шпильками. Каждый раз эффект один и тот же. Я стремительно иду, за мной семенит администратор, все оборачиваются. Ну вот просто все, "козырный" стол встаёт, некоторые навытяжку. Я бросаю сумку на диван (в строго заведённое место), с меня уже снимают шубу-пальто-куртку по сезону и, бережно повесив на плечики, торжественно водружают на вешалку. Я давно заметила, что у многих одежда просто лежит рядом на диванах... Но моя гордо висит и охраняется! Взглядом царствующей особы отдаю команду "вольно", все садятся. Иногда происходит молниеносное пересаживание  с перестановкой приборов - освобождается "моё" место. Перемещаемые с тревогой и оправданием смотрят на старших по столу, мол, мы ж не знали, что... и т.д.

Уселись, подлетает официант, все обращают взоры ко мне: чего я желаю? Я желаю всегда одно и тоже, меню не беру. Стейк семги на пару, овощи гриль и грейпрутовый фреш два раза. Все знают, что я закажу, с нетерпением ждут, когда ж мне надоест жрать пресную рыбу, несолёные овощи и пить кислый сок, но что я могу сделать, если так повелось? Я заказала там однажды шашлык, он был полит жидким дымом, я отодвинула тарелку, получила благодарность за то, что не закатила скандал, и больше мы не возвращались к вопросу"попробуй что-нибудь другое".

Сидим. Едим. Говорим. Народ косится. Всегда. И есть отчего. При моём появлении делается тише музыка, включается дополнительный свет над столом (ну не люблю я, когда громко и темно!) Я возлежу на подушках, ко мне подсаживаются разные люди из компании, которая, все знают, главная в ресторане, и, мило улыбаясь, негромко и недолго со мной говорят. Потом мы говорим ни о чём с хозяевами застолья, я поднимаюсь, происходит движение, охрана несёт главному мою шубу-палько-куртку, он помогает мне одеться, бережно держа за локоть, ведёт к выходу, охрана за ним. Он выходит со мной на улицу, помогает мне сесть в машину (я всегда сама, одна, демократичная я наша! за рулём), потом стоит без верхней одежды с охранником за правым плечом у входа в ресторан, пока я в сопровождении его танка не скроюсь из глаз.  Танк сопровождает меня до большой дороги и возвращается к хозяину.

Цирк? Стопроцентный!

Но! Они, жёсткие и наглые, вырывающие у жизни всё зубами, на деле нормальные ребята, и если им нужен "свадебный генерал" в моём лице для создания тайны причастности к..., я не против. Я получаю свой кусок семги, час общения с живыми людьми (а не с пропитанными интригой чиновниками) и целый ресторан для изучения нравов...

А уж по мне, если ресторан, то ЦДЛ!!!
Но это другая история...