Его комната

Казалось бы, всё было на месте — всё лежало на нужной полке, где каждый день протералась пыль, перекладывались, складывались и снова ставились на свои места вещи... Хозяин всегда следил за порядком в этой комнате. Он не позволял никому в ней пылесосить — всегда делал это сам. В этом занятии он находил особый философский смысл. Зачастую, остановится, поддавшись наваждению, поднимет рассеянный взгляд на окно и застынет... На минуту, час, день... Да, Вы знаете, бывало проходили целые годы, а он всё не двигался с места. Наверное, этого человека можно было назвать постоянным — он никогда не изменял этим стенам, он никогда их не покидал. Ему нравилось здесь всё — и небесного цвета обои, и стол, покрытый красным бархатом, и высокий дубовый шкаф, и даже стертый его ногами пол вызывали в нем чувство спокойствия и невероятной защищенности. Этот человек очень любил свет, поэтому у него никогда не было ни штор, ни тюля — каждую пятницу он вставал на стул и в любую погоду, будь то сильный проливной дождь или снежная колючая вьюга, протерал окна влажной тряпкой. Его это успокаивало. Этот человек очень часто улыбался. Он был очень вежливым и всегда сам спешил скорее открыть дверь любому, кто в неё постучится. Он радовался всем и всему, многие считали его настоящим ребёнком. Но... Вы знаете, лучше бы у него на полках царил настоящий бардак - лучше было бы, если бы он не протерал их вообще... Лучше бы он никогда не пользовался пылесосом, тряпкой... Лучше бы его обои были пропитаны сажей или дымом... Лучше бы в этой комнате не было бы никакой мебели вообще... Да и он сам не появлялся бы в этих стенах... Лучше бы этот человек не умел видеть свет, лучше бы он никогда не улыбался, лучше бы он был страшным нелюдимом, но... Он был бы добрым... Просто добрым... Всепрощающе добрым... И не знал об этом...




7 апр 2013