Вестник

Не раз нам напомнят ещё старожилы:
Для них «долг» и «честь» и до края могилы,
Были, есть, будут! – не просто словами,
А кодексом жизни, домашним уставом.


Ты уже столько прошёл... Сломались сани, порвалась упряжь, разбежались собаки... Кто-то, быть может, так и остался бы умирать на месте поломки, сломленный оставшимся расстоянием. Кто-то. Но не ты.

Ты смог встать, несмотря на парализующую боль в спине. Ты встал, достал небольшие - "аварийные" - лыжи и пошел. Дальше. Сквозь буран. Сквозь метель. Навстречу ледяному, пронизывающему насквозь ветру. Встал и пошёл. Помнишь?

С огромным трудом, но ты дошёл до небольшой деревеньки. Дошёл. Еле-еле. Из последних сил. Но дошёл. Тебя отогрели, напоили, приютили на ночь. А наутро ты взял лыжи и пошёл дальше. До пункта назначения оставалось три дня пути. И лишь один хуторок, где можно было переночевать...

Но ты же сильный, Вестник. За день преодолел расстояние до этого хутора. Переночевал... И вот, теперь снова в пути. Знаешь, ты ведь уже почти дошёл... несмотря на нулевую видимость. Несмотря на поломку лыж. Несмотря на пронизывающий до костей холод.

***

Ты ведь почти дошёл. Почти. Да, лыжи сломались. Да, впереди ещё почти сутки пешего хода. Да, тропинку замело. Да, ты проваливаешься по пояс, стоит лишь чуть-чуть отклониться от того места, где должна быть протоптанная тропинка. Да и на самой тропе проваливаешься почти по колено... Да, холодно и страшно. А вдруг не сможешь? Нет! Нельзя так думать... ты должен, понимаешь? Должен дойти!

Ты в который раз остановился, переводя дыхание. Восстанавливая волю и силы. Вслушиваясь в пение ветра. Не слушай его, Вестник. Эта песня - песня свободы. Ветер свободен... и даже будь ты хоть трижды Правитель Вселенной или четырежды Верховный Магистр Магов-воздушников... он бы не покорился и не сбавил напор... Это же Ветер... И, увы, ему интересно сломить тебя. Он хочет, чтобы ты не мог сделать ни шагу... это бы потешило его самолюбие. Не слушай его песню. Ты же сильный. Не слушай. Пойдем дальше, а, Вестник? Нам ещё далеко...

Вот видишь, Вестник. Ты такой сильный... Мы почти добрались. Ты почти добрался. Сутки пролетели, как одно мгновение... Ледяное, ломающее волю и убивающее стремления. Но... лишь мгновение. И теперь осталось потерпеть всего полчаса. А там уже ты увидишь теплый свет окон, почувствуешь близость людей, вдохнешь полной грудью запах тепла. Да, под мою болтовню куда как проще механически переставлять ноги, идти к цели. Давай, Вестник, поспеши! Осталось всего чуть-чуть...

Что?! Ты решил сдаться? Теперь, когда осталось всего чуть-чуть?! Когда мы почти добрались?! Вставай, Вестник! Ты должен доставить послание, должен! Понимаешь?! А... Я развожу панику на пустом месте... Ты лишь оступился и вовсе не обязательно так орать? Ты и сам всё это знаешь, да? Так вставай, что развалился-то?! Вперед!
Уже в который раз ты на автомате проверяешь, на месте ли послание... Интересно, а сам ты осознаешь, что его наличие придает тебе сил? Ободряет? Нда... Идём, Вестник... иначе мы не успеем дойти.

***

Давай. Идем... Осталось всего чуть-чуть... какая-то сотня шагов. Последняя сотня. Сквозь пургу, конечно, ещё не видно огней города... Всё чаще ты оступаешься и проваливаешься в снег. Всё тяжелее выбираться, всё тяжелее вставать. Давай, Вестник. Я в тебя верю. Ты дойдешь. Тем более, осталось всего полсотни шагов. Всего? Да, всего.

Ну, ты что? Опять оступился?! Вставай! Вестник, ну же, пожалуйста, встань со снега, встряхнись, иди вперед! Что? Как это не можешь? Можешь! Сколько уже прошел... Что значит твоё "вот именно"? Вставай! Стыдно сдаться на последних шагах! Вставай! Тебе холодно? Так ведь двигаться надо... иначе околеешь в момент.
Ну и ладно. Жаль, конечно, что ты не смог, я ведь на тебя рассчитывала. Вслушайся напоследок в злое ликование Ветра, с силой швыряющего на тебя колючий снег. Он победил. Понимаешь? Победил...

Посмотри напоследок туда, где находится черное бездонное небо, сейчас скрытое одеялом снега.

Набери полные легкие воздуха, всмотрись в черное небо, ведь там тебе уже не придется ни дышать, ни валяться на земле. Тебе там уже ничего не придется делать.
Прислушайся к тяжелым ленивым шагам Смерти. Как это, не слышишь? А я слышу... Она к тебе не спешит... Ей не нужно спешить к тебе. Ты даже не борешься. Как раз к её приходу кровь у тебя в жилах остановит свой бег. А Смерти останется лишь забрать твой растерянный дух.
О, что я вижу! Ты разозлился... Давай-давай, Вестник. Злись. Злость придает сил. Вставай уже, слабак! Не шипи на меня, не шипи, не трать в пустую силы. Я лишь порождение магии, я не могу врать. Значит, ты слабак. Но я буду рядом до конца... твоей жизни или этого пути. На самом деле, это не важно.

Не желая признавать поражения, ты встаешь. Слегка пошатываясь, нащупываешь ногой утоптанную тропу, идёшь... Каждый шаг приближает тебя к цели.

Смерть отстает. Ей тяжело, слишком тяжелый груз приходится таскать на своих плечах. А ты идешь, идешь, идешь...

***

Вот уже замелькали впереди огоньки. Ты всё-таки совершил невозможное.
Тебя впустили в сторожку, всучили в руки чашку с чем-то алкогольным. Вокруг засуетилась какая-то женщина, заставляя раздеться, чтобы она могла проверить, не отморозил ли ты чего.

Дошёл... уважаю. Молодец, Вестник. Дальше ты справишься уже без меня. Прощай... я свою задачу выполнила. Не забывай меня. Хотя... Я ведь лишь плод твоего воображения. Всего-навсего буйный призрак, навеянный усталостью и холодом.

Прощай, Вестник. Надеюсь, впредь мне не придется тебя из собственной лени выдирать? Вот и умница. А знаешь, у тебя красивая улыбка... Что? Я хоть и призрак, но не оценить этого не могла... Всё-всё, уже ушла. Прощай.