Уходил. Уже не помнил и боялся
Твои руки белые, как снег.
Я, наверное, поцеловать тебя пытался?
А ещё не ожидал услышать - "Нет!"
Да, возможно, много говорил о счастье
Ветер быстро уносил последнее - "Прости".
Мы с тобой, как камни на просёлочной дороге.
Успокойся. Подбери. И, от греха подальше,
Зашвырни в кусты!
Камни
© Copyright: Игорь Чемоданов, 2013
Свидетельство о публикации №213040700881
Свидетельство о публикации №213040700881
Рецензии