Если бы

Он рюмку поднял бы сегодня,
Найдя спасение в бокале…
Пусть Он от мира не свободен,
Но горько, что один в финале…

Закрыл бы дверь у кабинета,
Чтоб подвести годам итог…
Принял за то, что был поэтом,
А человеком быть не смог...

Пускай потом сломают двери
И на полу Его найдут…
Никто при этом не поверит,
Что стихоплет страдает тут…

О Нем, лежащем без движенья,
Толпа не будет убиваться…
Он ей – источник раздраженья –
Он любит Быть, а не казаться…

Народ вздохнет лишь облегчено,
Сдавая тело санитарам…
Он оглянется обреченно,
Обдав, прощаясь, перегаром…

Не проронив  слезу при этом,
Не веря в дружбу и участье…
Никто не вспомнит, что поэт он,
И что всегда мечтал о Счастье…

P.S.

Поэты плачут лишь стихами,
Полет души в них раскрывают…
Мир жив, пока они - меж нами,
И о несбыточном мечтают…

Поэт – не раб законов строгих,
А лишь души своей заложник…
Он мог спасти бы в мире многих,
А кто-то говорит – безбожник…