Точка

 Дорога, по которой движешься в одну или другую сторону, обладает стартом и бесконечным количеством финишей, разделенных только временем. И пространством.
  Или только временем. Или только пространством. Или ни тем и не другим.
  - Останови здесь.
  Водила невозмутимо тормознул и открыл дверь. В прохладный салон ворвался жар степи, запах разогретого асфальта и привкус дорожной пыли.
  - Удачи!
  Я поднял большой палец, улыбнулся:
  - И тебе.
  Редко бывает, чтоб кто-то из них не обводил изумленным взглядом бескрайнюю степь и не сообщал что-то вроде:
  - Но ведь тут ничего нет! До ближайшего села полсотни верст топать!
  Странные люди. Зачем сообщать очевидные вещи? Если мне не нужны села и люди вокруг, то чем дальше они будут, тем лучше.
  Закинув за плечо рюкзак, я спустился по ступеням на раскаленный асфальт.
  Автобус коротко зашипел, рыкнул и, набирая скорость, покатил в сторону горизонта, потихоньку растворяясь в мареве. Мне остался мимолетный запах бензина и размякшей резины.
  Швырнув рюкзак на траву, я уселся на край канавы.
  Чем это место лучше других? Да ничем. Точку финиша надо выбрать. Это обязательно. Все остальные условия - произвольны. 
  Горячий ветер не освежал. Хотелось нырнуть в ковыль. Уж очень волны смахивали на море, если чуть прищурить глаза. Раскаленное море.
  Точка финиша найдена.
  Теперь надо определить точку старта.
  Вы думаете, она автоматически назначается, стоит только сойти с автобуса ? Нееее, ни в коем случае. Точка старта определяется тогда, когда вы понимаете, где будет финиш. И если снова выбрать произвольно, то он может оказаться в паре шагов от старта. Только это будет уже не честно.
  Раньше финиш определялся просто. Какой-нибудь знак судьбы, правильное число на гранях костей, что-то там внутри: щекотание, дергание. Сейчас все и похоже, и по-другому.
  Я достал мобильник. Это наверняка будет не звонок. Тогда зачем лишний груз? Размахнувшись, забросил машинку в волны ковыля.
  Холм или курган на горизонте. Его назначить финишем? Но с тем же успехом можно шлепать и до ближайшего моря.
  Чего говорит карта?
  Навигатор изобразил с пяток холмов, дорогу и, если полистать, речку. Километрах в ста, навскидку.
  На горизонте показалась точка. Машина, скорее всего. Точка быстро росла, превратившись в белую "четверку". Ага, номера местные. Ожидаемо, аборигену было глубоко фиолетово, что некий придурок загорает на обочине. Ведь не голосует даже.
  Машина исчезла в том же мареве неизвестности, куда укатил автобус.
  Еще раз взглянув на экран навигатора, я выкинул аппарат вслед за телефоном.
  Нет там финиша.
  Черт, а воду надо будет взять в следующий раз, все же. Хуже не будет. Или будет? Вот ведь.
  Подтянув рюкзак, я пошарил в его недрах. Там нашлась бесформенная старая шляпа. Привык я к ней. И в дождь защитит, и от солнца.
  Нахлобучив головной убор, снял жилетку. Жарко. Хорошо льняные полотенца есть.
  Строго говоря, даже не полотенца это. Просто два полотнища. Можно при ночевке в разных бомжатниках постелить: стираются потом хорошо. А сейчас вот поработают пускай рубашкой. Терпеть не могу обгорать. А сколько жариться - неизвестно. Бывало и до вечера.
  Обмотавшись полотнищами так чтоб посвободней было, я подхватил рюкзак и побрел в степь. Цели нет, нет старта, нет финиша, нет времени, нет пространства.
  В пустоте черепа звонко отдавалось эхо.
  И Вселенная направлений выжидательно замерла.
  То место, где я бреду, уже моя Вселенная. Махонькая, но появилась, родная. А я уж было испугался...
  Даже марево чуть дальше меня стало просто искажением. Неподвижным, мертвым.
  Может, кости кинуть? А на что? Хочешь - вправо иди. Хочешь - влево.
  Теперь - живем.
  Я сделал немного облаков и прикрыл солнце. Опустил температуру на десяток градусов. Сделал в ковыле маленький ручеек и напился. Прибавил температуру воде, простирнул полотенца, искупался сам. Снял кроссовки и улегся в ковыль, предварительно дав солнечному лучу возможность подсушить лен.
  Время? Его теперь полно. Пространство? Мне в самый раз. Как всегда накатил покой вперемежку с ленью, естественно. Зачем куда-то двигаться, если я здесь, сейчас бог? Ну, почти... Не очень... Не совсем....
  Чуть уменьшил ветер. Так, чтоб он только ерошил подсыхающие волосы, но не трепал.
  Пошарил по карманам. Плеера нет. Видимо, оставил на столике в забегаловке на автобусной станции. Хрен с ним.
  Знаете, что такое эолова арфа? Да просто струны на ветру. Я со струнами не очень дружу, но губную гармошку в разобранном виде осязал.
  "Сказки венского леса" на такой гармошке в исполнении вольного ветра- кантри отдыхает.
  Задремал я или нет? Наверное, задремал.
  Мелодия стала более вычурной, потеряв пышную лаконичность. Ветер стал раздражать. Рай подходит к концу, этап два вот-вот уронит с облаков.
  За сферой моей сегодняшней Вселенной - жгучее пекло.
  Встав на обочине у ручья, я раскинул руки, прикрыл глаза и улыбнулся солнцу.
  Горячий воздух обдал, словно кипятком плеснули из тазика. Под веками все запылало красным. Запах пыли и степи заставил чихнуть.
  Свернув полотенца, я сунул их в рюкзак.
  Дорога стала матовой, ровной. Асфальтом от нее теперь не пахло.
  Точка, появившаяся на горизонте, стремительно росла.
  Автобус. Бесшумный и без колес.
  Я поднял руку. Аппарат остановился и опустился на дорогу, подняв облачко пыли.
  Дверь переливалась как мыльный пузырь.
  Подхватив рюкзак, я шагнул в прохладу салона.
  - Привет! До города подбросишь?
  Водила молча кивнул, не спросив откуда я взялся посередь степи. Это хорошо. Меньше разговоров - меньше лжи.
  - Спасибо!
Водила поднял большой палец вверх.
  Держась за поручень, я шагнул в полупустой салон. Невидимкой скользнув в ближайшее кресло, бросил рюкзак под ноги.
  Автобус приподнялся над дорогой, закачался словно лодка, выровнялся и, быстро набирая ход, помчал меня к следующему финишу.