Моя девушка пишет стихи
Перевожу грустный усталый взгляд на исписанную вдоль и поперёк тетрадь, продолжающую заполняться рядами одинаково округлых буковок, и, подняв глаза, смотрю на часы на стене прямо напротив. Второй час ночи. А она всё пишет, как будто у неё внутри моторчик или пружинный завод. Я давно бросил отговаривать её засиживаться допоздна, всё равно ведь не послушает, а ссориться лишний раз из-за этого будет слишком глупо и часто.
К трём девушка начинает клевать носом, часто облизывая пересохшие губы.
Ещё через полчаса паузы между морганиями затягиваются, я насторожился. Чуть сместив положение своего тела, она облокотилась на меня. Пишет медленно, наискосок, буквы сливаются. Я отбираю карандаш из её уже не оказывающих сопротивление пальцев, предлагаю уйти, на что она лишь упрямо отрицательно дёргает подбородком. Нет. Вздыхаю, беру карандаш и записываю под её тихую диктовку последние сонные строчки, как обычно.
Она в смешной пижаме с нарисованным ушастым животным непонятного происхождения уже полулежит на стуле, поджав под себя ноги. Её бормотание смолкает, и девушка засыпает, положив голову на моё плечо.
Я нежно беру свою поэтессу на руки и уношу в спальню. Укладываю бережно, чтоб не потревожить, на её кровать. Ложусь на стоящую рядом точно такую же, караульный её сладких романтичных, как и стихи, которые она пишет, снов.
Оставленная в покое тетрадь лежит на столе, гордясь новыми свежими стихотворениями, бисерный почерк украшает каждую страницу.
Завтра эти творения будут опубликованы, а тетрадь присоединится к своим таким же заполненным под завязку, что нет ни одного чистого сантиметра бумаги, сёстрам. В шкафу на полке их уже стопка. Стихи.
Свидетельство о публикации №213040801442