Если не торопиться

Если не торопиться…
Или как я однажды ходила на Главпочтамт.



Письма я пишу редко и, если все же дописываю до конца, то боюсь их доверять просто почтовому ящику, что висит у дверей булочной.
Я несу их прямо на почту.
Большое внутри, прозрачное и гулкое здание.
Идти не далеко, но каждый такой поход вызывает у меня ощущение приключения или какого-то очень важного дела.

Из подворотни, чуть влево, наискосок - улочка. Прачечный переулок. Надо же ..все равно забуду.. Почему-то я всегда вспоминаю его как Улицу с Коричневыми Домами, хотя они там совсем не коричневые. Наверное, вид из подворотни путает меня.

Скользко, ноги проскальзывают при каждом шаге. Снег, как крупная соль. Но, потеплело. Как будто тревожное беспокойство отпустило и сразу стало легче дышать. От этого хочется радоваться..

Снег падает хлопьями. Медленно…. точно во сне.
Наверное, когда он так падает на него успевают приклеится кусочки звуков, мелкие детали предметов, яркие цвета и блики. Всё падает под ноги. А что остается - становится проще и даже как будто ближе.
Воздух между домами уплотняется.
Наверное, рыбы себя так чувствуют в своей воде.
Медленно и беззвучно.

Ноги в черных башмаках шлепают по тротуару- шлеп-шлеп или чвак-чвак, не понятно…Хочется брести не отнимая ног от поверхности, как на лыжах. Впереди, навстречу беззвучный дяденька – чвак-чвак. Глаза опустила, под ноги смотрю, - того и гляди упадешь - тротуар косой. Взгляд вперед, взгляд вниз, взгляд вперед – дяденьку подменили. Навстречу плывет рыжая шуба, и довольно близко.  Откуда взялась? Взгляд вниз , взгляд вперед - пропала.
…Желтые дома слева, там снег никогда не убирают, наверное там и время-то остановилось….о, балкончик интересный..

Как же отличается серый день просто и серый день, когда падает снег.. Вот и мост уже совсем близко..
Аристократическая бледность. День бледный, но яркий.
Шлеп-шлеп.. Хочется построить глазки, но. .можно упасть.. Ага, вот, уже поскользнулась..
Собака тявкнула. Звук повис и замер на месте. И не только звук – всё точно замедлилось. Почти остановилось. Движения у всех плавные.. ..
Во всем проступила какая-то Неизменность, постоянство.
Незыблемость.
Наверное, так выглядит слово «всегда».

Снег скрыл занавеской людей и появилось «всегда» - Город, «всегда» - Небо, «всегда»- Река,  и этот мост, и полынья. желтая на белом..

И я вдруг увидела как они смотрят. Спокойно и снисходительно. На маленьких человечков, протаптывающих дорожки в этом снегу.


А я ведь родная им… Этому снегу, воде и небу, этому городу. Ощущение слитности, единообразия что ли. И наступило оно сразу, моментально. Как будто я вошла не на мост, а перешагнула из одного измерения в другое.
Раз - и я могу растворится в этом небе и выпасть этим снегом., быть частичкой этого моста или сидеть нахохлившимся голубем под крышей.
И всем  - одновременно.
Всё стало во мне и я - во всем.
Как тогда, когда я ехала в автобусе и смотрела в туман…Вдруг поняла, что если сейчас выйду, то могу раствориться в нем и буду везде, где он есть.
Чувство странное и в то же время - настоящее.

Всего несколько шагов и острота его пропала.

Наверное, это и есть - Счастье.
Наверное, счастье- это такие кусочки в пространстве и времени, где мы совпадаем сами с собой и с миром.. Они разбросаны везде и всюду, и, если повезет, то ты можешь, хотя бы одной ногой попасть в него. А если уж попал, не торопись - запомни .

Я всегда так говорю себе, когда вдруг понимаю, ощущаю что-то не совсем необычное. ..Не торопись. Посмотри повнимательнее…

Такие мгновения редки, время в них меняет свой бег и мир, кокетничая, поворачивается другой своей стороной – «а посмотрите каков я с этого боку, а с этого?, что – хорош?»
Миг- и все опять встало на свои места, а время побежало с той же скоростью. Только ты стоишь , еще пытаешься что-то нащупать. Может это обман чувств?

Раньше я тоже так думала.. и только несколько раз встретив такие мгновения, поняла – нет.
Как раз они - и настоящие.
А все остальное - пейзаж, картинка, потому что так удобнее, проще для нас, людей. Мир- большой притворщик. Как в игре замри-отомри.
Он замер - и вот они дома – теплые конурки для нас, вот река, послушно бежит в каменных отворотах берегов.
А отомрет? – и дома сверкают глазами и следят за всем, что творится потихоньку вокруг, загибаются крышами к земле и обнимают, как курица цыплят, замерзших людей.
Река. огромным, мягким чудовищем лежит-колыхается между домами и дорогами. Она даже может выползти из своих нор-каналов, только ей почти всегда лень, откроет одни глаз, блеснет на солнце и опять сопит, как теплый удав.

….Идти осталось немного, через дорогу, потом завернуть за угол – улица уже другая, снующая. Сразу, за углом молчаливым столбом качается продавец желтых и оранжевых нездешних фруктов. Совсем замерз бедняга и застыл, как жена Лотта, в ожидании окончания рабочего дня. Все проходят мимо, не замечая его, даже его яркие разноцветные шары в ящиках не помогают..
А здесь - голова налево – красная кирпичная кладка, как вход в развалившийся замок – стройка, леса, такие кажется непрочные..
Теперь только прейти дорогу и всё
Пришла .
Вот она - почта.

18-02-1996г.