Ах, почему ОН не один, или Испытание выбором. 71

   
     Часть семьдесят первая.

     - Есть жутко хочется, прямо-таки жрать…
     - А где ты был? – семеня короткими перебежками, стараясь не отстать, поинтересовалась я у целеустремленно шагавшего Марата.
     - Ерунда, - отмахнулся он. – Есть дела поважнее…
     - Ты Тарновского видел? Говорил с ним?
     - Нет. А что?
     - Он считает, что мы с тобой уже должны были что-то решить с Демьяновским проектом…
     - Ну?..
     - Так мы ничего ведь не решили…
     Марат оглянулся, взял меня за руку и потащил дальше.
     Благополучно миновав кафе, в котором мы обычно обедали, он, не замедляя шага, шел и тянул меня за собой. Со стороны, видимо, это выглядело довольно странно, потому что встречающиеся нам по дороге люди, провожали нас взглядами. Наконец, пройдя еще пару кварталов, он остановился перед дверями ресторана. Я знала этот ресторан. Он считался респектабельным и довольно дорогим.
     Распахнув передо мной дверь, Марат кивнул головой, предлагая войти.   Столь явное нежелание отвечать на мои вопросы начинало меня раздражать, вызывая досаду. Но, понимая, что сейчас  не время выяснять отношения, я смиренно ждала, что же будет дальше.
     А дальше… Мы вкусно поели. Марат, видимо действительно сильно проголодавшийся, по мере насыщения становился все более разговорчивым, но даже близко не подходил к теме, которая сейчас только меня  и интересовала.
     - Марат…
     - Да, - отозвался он довольно игриво.
     Игривость его тона, наконец, прорвала выстроенную мной тонкую перегородку из терпения, и раздражение, пенясь и бурля, вырвалось наружу.
     - Что мне делать?! Ты же уверял меня, что разрулишь ситуацию!.. Я доверилась тебе… Да, очередная моя глупость… Но... Ты же сам!.. Ты сказал, чтобы я об этом не думала, забыла!.. А забыл-то ты!.. Что мне делать?!
     - Для начала успокойся, - абсолютно спокойно прервал он мой возмущенный монолог. – Я ничего не забыл…
     - У тебя есть какой-то план? – чуть успокоившись, с надеждой во взгляде, смотрела я на него.
     - Какой тут может быть план? – откинувшись на спинку стула, он как-то рассеянно озирал ресторанный зал. – Демьянов человек не предсказуемый… И ты сама могла бы уже об этом догадаться… Тише, - произнес он, останавливая меня, раскрывшую было рот для очередного эмоционального словесного потока. – Тише, - повторил он, - это не конец света. Пораскинув мозгами, я все же кое-что придумал...  Ты знаешь, что наш Кузьма, имеет весьма близкое родство с Демьяновым?
     - Что?! – обалдев от подобной новости, я вскрикнула, несмотря на предупреждающий жест Марата. – Как это?
     - Вопрос был риторическим… Даже Тарновский об этом не знает…
     - А ты как узнал?
     - Не важно, потом расскажу… Так вот… Раз Демьянову шлея под хвост попала, то он не отвяжется. И придется тебе с ним встретиться, причем на его территории. Ты молчи и слушай, - предупреждая мои восклицания, скороговоркой пробубнил он, продолжив знакомить меня со своим планом. – Меня он категорически видеть не хочет. Это факт. И, появись я вместе с тобой, Бог знает, к чему бы это могло привести, но усложнилось бы обязательно, так как повторяю, Михаил Иванович человек непредсказуемый. Рядом с тобой будет Кузьма. Как ни странно, но он имеет на него большое влияние…
     Задумавшись о чем-то, Марат замолчал. А я буквально пришибленная не столько новостью о родстве Кузи с Демьяновым, сколько поворотом событий столь странным образом, думать вообще ни о чем не могла.
     - Так вот… - мотнув головой, сбрасывая с себя задумчивость, продолжил Марат. – Ты поедешь с Кузей… Остановитесь у старика Велехновского…
     Он снова замолчал. Я же смотрела на него, все больше погружаясь в неприятно тягостную прострацию. Мне совершенно не улыбалась подобная перспектива. Для меня и обычное общение с Кузьмой было большой проблемой, а представить себе путешествие с ним наедине…
     - А что за родство у него с Демьяновым? – пытаясь разогнать неприятные думы, но без особого интереса спросила я.
     - Близкое… Очень близкое… Первой очереди, как говорится…
     - Ну и к чему весь этот туман?
     - Демьянов ему отец… Рассеял туман?
     Я рассмеялась.
     - И чего я сказал смешного?
     - У него дочь. Единственная и неповторимая. И отменная стерва…
     - Дочь, да… А Кузьма – сын… Не вижу противоречия… Иногда рождаются девочки, а иногда – мальчики… То есть что я хочу сказать?.. Один и тот же индивид вполне может иметь разнополых детей, нет? Кстати, количество отпрысков мужчина не всегда может контролировать… А порой…
     Подняв вверх указательный палец, выдерживая паузу, он посмотрел на меня.   Его долгий взгляд показался мне каким-то слишком уж внимательно сосредоточенным. Не выдержав этого взгляда, я опустила глаза.
     - Так вот, порой о наличии детей, зачатых не без их участия, мужчины узнают через годы и годы…
     - То есть Демьянов не знал о том, что у него где-то растет сын?
     - Демьянов знал. Я говорил не о нем…
     Интонация, с которой он произнес последнюю фразу, заставила меня снова на него посмотреть.
     - Тебе не интересно о ком я говорил?
     Слегка пожав плечами, я молчала. Снова повисла пауза.
     - Так я скажу все-таки…
     - Не надо… Я, кажется, поняла…
     - И что ты поняла? – с кислой усмешкой спросил он.
     - Ты говорил о себе?..
     - Необыкновенно проницательная девушка… И что теперь скажешь?
     - А что я должна сказать?
     - Должна… - снова невесело усмехнулся он. – Ты ничего не должна… Мне ты ничего не должна…
     - Марат…
     Я погладила его руку, лежащую на столе.
     - Расскажи…
     Он взял мою руку и приложил ладонью к своей щеке.
     - Рассказать?
     Я кивнула.
     Невесело усмехнувшись, он продолжал молчать.
     - Марат… Я бы не стала спрашивать, но ведь ты сам этого хочешь, да?
     - Да, Гаш… Хочу. Мне и поговорить-то об этом больше не с кем. Но… А говорить тебе… Трудно. Давай потом?
     - А смысл? Ну, какой смысл откладывать? Я же вижу…
     - Что?
     - Тебя это мучает…
     - Мучает, Гашка… Ой, как мучает… И ты права… Бессмысленно откладывать этот разговор. Но не здесь…

     Вернувшись в контору, Марат, не заходя к себе, решил переговорить о чем-то с Тарновским, а я отправилась в свой загончик.
     По пути меня перехватила Ленка.
     - Ну?.. – не скрывая нетерпения, уперлась она в меня своими синими глазищами.
     - Что ну?
     - Гашка, не будь занудой!.. Обедала с Маратом, значит, что-то знаешь…
     - Ничего я не знаю!
     - То есть как?
     - А вот так! Ничего и совсем! Единственно, чем могу тебя успокоить…  Никаких закулисных интриг в конторе, похоже, не ведется.
     - Правда?
     - Ничего страшнее самодурства Демьянова на повестке дня не стоит.
     - Ой, Гашка… Влипла ты в историю, а мы тут еще позавидовали, когда Марат выбрал тебя для этого проекта…
     - Вот и сглазили, - незлобиво огрызнулась я.
     - Кто? Я? Да я сроду никогда и никого…
     - Я и не говорю, что ты… Вылетело просто…

     Добравшись до своего места, я, не раздеваясь, плюхнулась на стул. Да уж… Столько, так сказать, любопытной информации. Надо бы переварить… Но, к своему стыду, меня сейчас не слишком волновало ни неожиданное отцовство Марата, ни тем более столь близкая родственная связь нашего Кузьмы с Демьяновым. Меня мучил один единственный вопрос: что делать с этим проклятущим проектом? Ни кому-то там, а именно мне предстояла встреча с Михаилом Ивановичем…  Восстанавливая события той злосчастной пятницы и последовавшей за ней субботы, я не находила в своих воспоминаниях ничего хоть сколько-нибудь зловещего. Ну, разве что… Не внушающая желания последующих встреч внешность Андрея? Так что мне Андрей? Плевать мне на Андрея. А Демьянов? Несколько назойливое внимание… Ну и?.. Все в рамках приличия как будто? И… Надо признать, что не только манеры, но и внешность его не вызывала отторжения. Скорее привлекающая к себе, чем отталкивающая… И, вообще, что я так завелась? Ну, письмо… А что в нем? Ни оскорблений, ни неприличных предложений… Только намеки. Намеки? Ну да… Я это так поняла. А, может, у него и в мыслях нет ничего непристойного? Что я, вообще, о нем знаю? Поразмыслив над этим вопросом, я пришла к выводу, что толком и не знаю о нем ничего. Вдовец. Кажется, его жена погибла в автомобильной катастрофе? Что-то смутное… Много лет уже прошло… Дочь? Стервозная девушка… Избалована выше всякой меры. И что? Да, Кузьма… Сколько ему лет? А Дашке? Кажется около двадцати пяти… Тоже мне проблема?
     Я включила компьютер, и пока он грузился, разделась, бросив пальто на гостевой стул. Интернет, конечно, помойка, но все-таки порой здорово выручает… Найти здесь сведения о Даше Демьяновой не составило никакого труда.  Так… Значит, двадцать четыре, осенью стукнет четвертак… Ну и?
     - Лен, - раздвинув густую растительность, обратилась я к соседке.
     - Что?
     - Ты не знаешь, сколько нашему Кузе лет?
     В ответ Ленка лишь пожала плечами.
     - Любопытной Варваре на базаре нос оторвали, - услышала я сзади голос Марата.
     Я оглянулась.
     - А вот ты, наверняка, знаешь…
     - Я, Аглая, много чего знаю… О некоторых вещах и забыть бы… Да не забывается… Одевайся и пойдем.
     - Опять? Куда?
     - На Кудыкину гору… Много будешь знать – состаришься скоро…
     - У нас сегодня День устного народного творчества? – выглядывая со своей стороны, съехидничала Ленка.
     - Вроде того, Елена Прекрасная, вроде того… Ну что ты копаешься? – этот вопрос уже был обращен ко мне.
     - Поспешишь – людей насмешишь…
     - Ты посмотри, прямо на лету схватывает… Учись, Елена.
     Хихикнув, Ленка скрылась за фикусами.
     - Мы сегодня уже не вернемся, так что бери сумку и что там еще тебе нужно…
     Бросив на Марата удивленный взгляд, я промахнулась рукой мимо рукава пальто.
     - Шевелись, Аглая, шевелись…
     - Что за спешка такая?
     - Тебя не поторопишь, так ты до вечера не соберешься…
     Я обиделась и больше вопросов не задавала.
     Так, молча, мы и покинули пределы нашего заведения.


   Продолжение следует... http://proza.ru/2013/04/12/1616